A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 196

POV de Kyle

Três semanas em Paris, e não estava mais perto de exonerar meu pai do que quando cheguei.

Se algo, havia apenas descoberto mais pecados.

O arquivo na minha mesa continha fotografias, registros financeiros, a ligação de Morton interrompeu meus pensamentos.

— Morton — atendi, minha voz rouca por falta de sono.

— Kyle — respondeu. — Houve um desenvolvimento. Richard Williams está morto.

Me afastei da janela, alerta.

— Como?

— Oficialmente? Suicídio. Foi encontrado enforcado em sua cela esta manhã cedo.

— E não oficialmente?

A leve hesitação de Morton me disse tudo que eu precisava saber.

— O momento é... preocupante. Especialmente dadas certas conversas que ele teve recentemente.

— Com quem? — exigi, embora já suspeitasse da resposta.

— Mia. Ele pediu para se encontrar com ela vários dias atrás.

Minha mão apertou ao redor do telefone.

— O que ele queria?

— Não tenho certeza completa — Morton admitiu. — Mas segundo Scarlett, tinha algo a ver com Diana Porter.

— Ele contou algo específico a ela?

— Se contou, ela não compartilhou conosco. Mas está convencida de que a morte dele não foi suicídio.

Passei a mão pelo cabelo, processando essa nova complicação.

— Ela está segura?

— Por enquanto. Scarlett e eu estamos com ela. A mãe dela também.

Quis perguntar mais. Como ela estava se sentindo? Estava cuidando de si mesma? Me mencionou? Mas o orgulho segurou minha língua.

— Vou informar nosso contato no Departamento de Justiça — disse em vez disso. — Fazer com que investiguem a morte de Williams.

— Já feito — Morton respondeu. — Há mais uma coisa.

Esperei, sentindo sua relutância.

— Mia tinha uma mensagem para você — disse finalmente. — Se você quer saber algo sobre ela, deveria, e cito, "vir e perguntar a ela diretamente".

Algo se retorceu no meu peito.

— É só isso?

— Ela também disse para dizer a você para "parar de ser um covarde".

Um covarde. Era isso que ela pensava que eu havia me tornado?

— Kyle? — Morton insistiu quando não respondi.

— Ligarei de volta — disse abruptamente, encerrando a ligação antes que ele pudesse responder.

Encarei os documentos espalhados na mesa do hotel, a investigação que havia me consumido essas últimas semanas. Alcancei meu paletó. Havia alguém em Paris que eu precisava ver — um detetive aposentado que havia sido surpreendentemente difícil de rastrear. Minha equipe finalmente o havia localizado num pequeno apartamento em Montmartre, vivendo sob um nome diferente. O homem que havia investigado a morte de Diana Porter e a julgou um acidente apesar, como recentemente descobri, de evidências substanciais em contrário.

O prédio do apartamento era discreto, uma estrutura estreita espremida entre uma padaria e uma pequena galeria de arte. Levantei a gola contra a chuva e me aproximei do painel de segurança, pressionando o botão para o apartamento 3B.

Após um longo momento, uma voz áspera respondeu em francês.

— Monsieur Dubois — respondi na mesma língua. — Meu nome é Kyle Branson. Gostaria de falar com você sobre Diana Porter.

Silêncio. Então a campainha soou, me concedendo entrada.

A escada era estreita e mal iluminada, a tinta verde descascando em lugares para revelar camadas de cores anteriores embaixo. Meus passos ecoaram enquanto subia ao terceiro andar, onde um homem esperava numa porta aberta, observando minha aproximação com olhos cautelosos.

Henri Dubois — anteriormente Detetive Henri Marchand do Departamento do Xerife do Condado de Adirondack — havia envelhecido consideravelmente das fotografias que eu havia visto. Seu cabelo havia afinado e embranquecido, seu rosto mapeado com linhas profundas, sua postura levemente curvada. Mas seus olhos permaneciam afiados, me avaliando com o olhar praticado de um oficial de aplicação da lei de carreira.

— Você se parece com ele — disse em inglês acentuado, não fazendo movimento para me convidar para dentro. — Alexander. Mesmos olhos.

Mantive minha expressão neutra.

— Posso entrar?

Ele me estudou por mais um momento, então se afastou.

— Você veio de longe para uma conversa que não mudará nada.

— Agora sou um velho com arrependimentos. Minha esposa se foi. O dinheiro que parecia tão importante então... o que importa agora? — Ele se inclinou levemente para frente. — Por que você está realmente aqui, Sr. Branson? Não apenas por confirmação do que já suspeitava.

Alcancei meu paletó e removi uma fotografia, colocando-a na pequena mesa entre nós. A imagem mostrava Diana Porter num gala de caridade, seu cabelo escuro penteado elegantemente para cima, seu sorriso não alcançando completamente seus olhos.

— Preciso saber se Diana Porter teve uma criança antes de morrer — disse, observando sua reação atentamente.

Dubois ficou imóvel, sua expressão mudando sutilmente.

— O que te faz pensar isso?

— Certos documentos sugerem que ela estava grávida na época em que começou a investigar a mina de Santiago. Ela teve a criança antes de morrer?

Ele estudou a fotografia, algo como tristeza passando por suas feições.

— Você mexeu num vespeiro, Sr. Branson. Há pessoas que construíram suas vidas mantendo esses segredos enterrados.

— Estou ciente dos riscos.

— Está? — Seu olhar se aguçou. — Seu pai entendia as apostas. Por isso me pagou para ignorar. Por isso arranjou para os registros médicos de Diana desaparecerem, para seu passado ser apagado.

— Então ela teve uma criança — pressionei.

Dubois suspirou pesadamente.

— Sim. Uma filha. Nascida cerca de um ano antes de conhecer seu pai.

Minha respiração parou.

— Você sabe o que aconteceu com ela? Com a criança?

— Não. E me certifiquei de não descobrir. — Ele se levantou da cadeira, movendo-se com a deliberação cuidadosa da idade até uma estante. Após um momento de busca, removeu um volume fino e voltou, extraindo um envelope amarelado de entre suas páginas.

— Diana deu isto a uma amiga para guardar. A amiga me passou durante a investigação, esperando que ajudasse a identificar o assassino. Deveria ter incluído nas evidências. Em vez disso, guardei. — Ele estendeu o envelope para mim. — Talvez pertença a você agora.

Aceitei com cautela.

— O que é?

— Uma carta que Diana escreveu para sua filha, caso algo acontecesse com ela. Nunca a abri. A amiga também não sabia o que continha, apenas que Diana insistia que alcançasse sua filha se ela morresse.

Encarei o envelope, o nome "Carol" escrito em escrita elegante na frente. Apenas um único nome, sem endereço ou outro identificador.

— Carol — murmurei. — O nome da filha dela era Carol?