A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 516

Ponto de Vista de Mia

Se o mundo fosse encolhendo, se tudo fosse embora, peça por peça, o que sobraria?

Costumava pensar nessa pergunta de um jeito diferente. Aos quinze anos, teria dito amor. Aos vinte, teria dito sucesso. Aos vinte e três, parada num cartório usando um vestido que comprei na liquidação, assinando um contrato que se chamava casamento, teria dito sobrevivência.

Mas agora, aos trinta, parada na suíte nupcial do Castelo Oheka com a luz da tarde entrando pelas janelas que já viram um século de casamentos, sei a resposta.

Meus filhos. Minha cachorra. Meus amigos. Minha família.

E Kyle.

A mulher no espelho não parece alguém que passou pelo que passei.

Ela parece... linda.

Não digo isso com frequência. Não penso isso com frequência. Mas hoje, nesse momento, consigo admitir.

Estou linda.

Scarlett e Sophie mobilizaram toda a rede de moda delas para esse vestido. Sophie chamou favores de Paris. Scarlett ameaçou um estilista que conhecia desde os tempos de modelo. O resultado é algo que não deveria existir — uma roupa que parece ter sido sonhada em vez de confeccionada.

O decote mergulha numa linha limpa e afiada até um pouco abaixo da clavícula. Modesto e escandaloso ao mesmo tempo. A seda marfim abraça o corpo, seguindo cada curva, cada linha, cada imperfeição que aprendi a chamar de caráter. Abraça a cintura, os quadris, as coxas — e então abre como uma trombeta, como uma promessa, como algo prestes a alçar voo.

Não há miçangas. Não há cristais. Não há bordados excessivos tentando muito ser inesquecíveis. Só seda. Só corte. Só a confiança de algo que sabe exatamente o que é.

Pareço uma noiva.

Pareço a noiva que deveria ter sido. A noiva que finalmente estou pronta para ser.

Aos quinze anos, eu era uma romântica incurável.

Acreditava em contos de fadas do jeito que outras pessoas acreditam na gravidade — como uma lei fundamental do universo, algo que você não questiona porque questionar faria o mundo inteiro desmoronar.

Acreditava que em algum lugar havia um príncipe esperando. Que o amor seria como nos filmes — arrebatador e dramático, cheio de grandes gestos e momentos perfeitos. Acreditava que quando encontrasse a pessoa certa, tudo se encaixaria no lugar, e eu viveria feliz para sempre.

A própria expressão nunca me pareceu estranha. Feliz para sempre. Como se a felicidade fosse um destino em vez de uma jornada. Como se "para sempre" fosse um lugar onde você poderia chegar e ficar eternamente.

Eu queria ser amada.

Não só amada — consumida. Queria que alguém me olhasse do jeito que heróis olhavam para heroínas nos livros que eu lia escondida debaixo do edredom à noite. Queria paixão. Fogo. O tipo de amor que queima tão forte que deixa marcas.

E sempre só houve uma resposta para esse querer.

Kyle Branson.

O queria antes de saber o que querer realmente significava. Antes de entender que o desejo pode ser uma armadilha tanto quanto um presente. Antes de aprender que o coração não liga para lógica, para autopreservação, para todas as razões sensatas pelas quais você deveria ir embora.

O queria tanto que tomei uma decisão estúpida.

Você sabe o que aconteceu depois. Você esteve aqui durante tudo — o casamento contratual, a traição, a queda da escada, a perda, o divórcio, os quatro anos criando dois filhos sozinha enquanto o homem que eu amava fingia estar morto.

Você me viu quebrar e me reconstruir e quebrar de novo.

Então não vou recapitular. Não vou fazer você sentar pelo luto uma segunda vez.

Mas estou aqui assim mesmo. Parada nessa sala. Usando esse vestido. Esperando pelo que vem a seguir.

Isso tem que contar alguma coisa.

Uma batida na porta.

— Pode entrar.

A porta se abre.

E lá está ele.

Kyle preenche a entrada da porta do jeito que preenche todo ambiente — não só com a altura, os ombros largos, o fato físico dele, mas com algo mais. Algo que tem a ver com presença, com gravidade, com o jeito que certas pessoas parecem dobrar o ar ao redor delas só de existir.

Está usando um smoking preto. Sob medida, evidentemente. O tecido se encaixa nele como uma segunda pele, o paletó afunilando na cintura, as calças caindo perfeitamente sobre os sapatos. Quando enfia as mãos nos bolsos, o tecido puxa sobre os bíceps — bíceps que voltaram nos últimos seis meses.

O homem com quem estou prestes a me casar. De novo.

Os olhos dele percorrem minha figura. Devagar. Absorvendo o vestido, o cabelo, a maquiagem cuidadosa que Scarlett passou uma hora aperfeiçoando. Sinto o peso do olhar dele como algo físico — quente, pesado e dolorosamente familiar.

— Vim ver como você estava — diz ele.

— Não fugi, se é isso que está verificando. — Tento manter a voz leve.

Meus olhos não saem dos dele no espelho. — Estou disposta a ser sua esposa. Dessa vez de verdade.

Ele ri. Um som suave. Um som que nunca ouvi o suficiente durante nosso primeiro casamento.

Os olhos dele encontram os meus no reflexo do espelho, e observo ele estudar meu rosto do jeito que um artista estuda uma pintura, procurando as pinceladas por baixo da superfície.

— Acredito em você — diz ele. — Mas não é por isso que estou aqui.

Ele se aproxima.

No espelho, observo ele se mover. Observo o espaço entre nós encolher. Observo o reflexo dele crescer atrás do meu até sermos emoldurados juntos — a mulher na seda marfim e o homem de preto, duas metades de algo que levou dezessete anos para ficar inteiro.

— Você sabe que traz azar — digo, me virando para encará-lo diretamente. — O noivo ver a noiva antes da cerimônia.

A boca dele se curva. Aquele meio sorriso que conheço tão bem — o que fazia meu coração tremer aos quinze, aos vinte e dois, aos vinte e seis. O que ainda o faz tremer agora.

— Não acho que existam muitos noivos — diz ele — que já têm três filhos com a noiva. Ou que já se casaram com ela antes.

— Duas vezes — o corrijo.

— Duas vezes?