A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 311

POV de Mia

Fiquei encarando o jornal nas mãozinhas de Alexander, a palavra "obituário" impressa em letras pretas marcantes no topo da página.

— Onde você viu essa palavra, querido? — perguntei, colocando minha caneca de lado.

— Bem aqui — Alexander apontou para a manchete com o dedo indicador, já pegajoso de xarope. Uma pequena impressão digital borrou a tinta preta. — O que significa?

Inclinei-me mais perto para examinar a página que ele estava segurando. A seção de obituários locais se estendia por duas páginas, cheia de pequenas fotografias em preto e branco de indivíduos recentemente falecidos ao lado de resumos cuidadosamente elaborados tentando capturar vidas inteiras em alguns parágrafos.

— Esta é a seção do jornal que conta às pessoas quando alguém faleceu — disse lentamente, selecionando cada palavra como pedras de passagem através de um riacho agitado. — Quando as pessoas morrem, seus familiares escrevem histórias sobre suas vidas para que outros possam se lembrar delas e saber que tipo de pessoa elas eram.

Ethan olhou para cima de seu arranjo metódico de ovos mexidos.

— A gente tá lendo sobre pessoas mortas? — perguntou. — Quando as pessoas morrem, outras vão pra igreja juntas e ficam tristes. Tipo quando o marido da Sra. Patterson morreu e todo mundo levou caçarolas pra ela.

— Sim — assenti, lembrando da perda de nossa vizinha idosa no ano anterior e como os meninos tinham me ajudado a preparar um cartão de condolências. — As pessoas sentem falta de seus amigos e familiares que faleceram. Elas se reúnem para compartilhar memórias e se confortarem durante momentos difíceis.

Alexander pareceu contemplar essa informação enquanto estudava as fotografias mais atentamente, seu dedinho traçando as bordas de rostos congelados no tempo.

— Mãe, ontem no parque eu vi uma borboleta. Era laranja e preta com pintas brancas, e pousou naquela flor amarela perto do escorregador grande. Aí ela simplesmente parou de se mexer e caiu no chão. As asinhas dela não estavam mais batendo. Ela morreu?

— É possível, querido — disse suavemente, pensando no ciclo natural da vida e da morte que parecia muito mais aceitável. — Às vezes as borboletas chegam ao fim de suas vidas naturalmente. Elas vivem vidas bonitas e plenas, mesmo que sejam muito mais curtas do que vidas humanas.

Alexander assentiu. Retornou sua atenção para a página de obituários, seu dedo seguindo linhas de texto que ele ainda não conseguia ler mas parecia determinado a decifrar através de pura força de vontade.

— Essa pessoa tinha noventa e três anos — anunciou com a satisfação de interpretar com sucesso os números. — Isso é muito, muito velho. Mais velho que a vovó.

— Muito velho — concordei, embora minha voz soasse distante e oca aos meus próprios ouvidos, como se estivesse falando do fundo de um poço.

— Você vai estar no jornal quando morrer? — perguntou Alexander.

— Espero que não por muito, muito tempo — disse. — Vamos olhar uma seção diferente. O que a previsão do tempo diz pra hoje?

Mas Alexander não estava pronto para abandonar sua exploração. Suas mãozinhas cuidadosamente viraram a página, revelando mais fotografias e mais histórias de vidas que tinham terminado.

— Tô bem, querido — menti. — Só pensando em alguém com quem não converso há muito tempo. Alguém que eu provavelmente deveria verificar.

— Você tá pensando em pessoas mortas também? — perguntou Alexander.

— Tô pensando em alguém que pode precisar de ajuda — disse.

Depois de deixar os meninos na escola. Dirigi para casa em vez de continuar para o meu escritório. Minhas mãos estavam instáveis no volante, e percebi que estava prendendo a respiração sem querer.

O apartamento parecia estranhamente quieto. Até Gas parecia abatido agora, me seguindo com olhos marrons preocupados enquanto me movia pelos cômodos com urgência crescente.

Fui direto para o meu quarto e puxei o arquivo que guardava nas profundezas do meu closet, escondido atrás de casacos de inverno e caixas de decorações sazonais. Anos de documentos importantes estavam organizados em pastas manila com etiquetas cuidadosamente impressas — certidões de nascimento, registros médicos, apólices de seguro, declarações de impostos e papéis legais que eu tinha acumulado durante meu casamento e subsequente maternidade solo.

Puxei a gaveta inteira e despejei seu conteúdo na minha cama, papéis se espalhando pelo edredom. Tinha me esquecido de quanta papelada se acumulava ao longo dos anos.

Finalmente, enterrado sob uma pilha de velhas declarações de impostos, encontrei o que estava procurando.

Um envelope manila grosso marcado "Documentação do Fundo Fiduciário - Alexander e Ethan Williams" na caligrafia distinta de Catherine.