A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 33

**POV de Kyle**

As memórias vêm sem serem chamadas na escuridão do meu quarto, surgindo como fantasmas das profundezas da minha mente. Fecho os olhos, e de repente tenho sete anos novamente, parado no escritório do meu pai com suas imponentes paredes de mogno e o perpétuo cheiro de charutos que sempre fazia minha garganta apertar.

— Lembre-se, Kyle. — A voz do meu pai ecoa através do tempo, tão fria e precisa quanto o copo de cristal lapidado em sua mão. — Neste mundo, sua existência não tem sentido a menos que você prove ser digno do nome Branson.

Lembro como a poltrona de couro dele parecia alta, como a luz do entardecer através da janela projetava sua sombra longa sobre o tapete persa. Como eu ficava ali parado, coluna ereta apesar do tremor, enquanto ele me avaliava com aqueles olhos cinza-aço que eu havia herdado.

Ele havia batido no boletim com um dedo bem cuidado.

— Segundo lugar não é aceitável. Bransons não ficam em segundo.

— Eu fiz o meu melhor, pai. — Minha voz tinha sido pequena, embora eu tivesse lutado para mantê-la firme. Um Branson nunca mostra fraqueza.

— Então seu melhor não é bom o suficiente. — As palavras caíram como pedras no quarto silencioso. — Talvez você precise de um lembrete do que fracasso significa nesta família.

A porta do escritório se abriu então – Mamãe, chegando como um anjo da misericórdia em seu vestido de seda e pérolas.

— Querido — ela disse, sua voz carregando aquele tom de aviso gentil que usava quando papai forçava demais. — Ele só tem sete anos.

— Idade não é desculpa para mediocridade. — Mas ele acenou com a mão, me dispensando. — Vá. Pense em como vai fazer melhor.

Eu tinha fugido para a sala de estar particular da mamãe, com seus móveis macios e o sempre presente cheiro de gardênias. Ela me encontrou lá mais tarde, encolhido no assento da janela onde eu costumava me esconder com meus livros.

— Meu menino precioso. — Seus dedos tinham sido gentis no meu cabelo. Do bolso, ela tirou algo que capturou a luz – um pingente numa corrente delicada. — Isso era da minha avó. Ela me deu quando eu precisei de coragem, e agora estou dando para você.

O metal estava quente do corpo dela quando ela o prendeu ao redor do meu pescoço.

— Lembre-se, Kyle. Não importa o que seu pai diga, você é a coisa mais preciosa do meu mundo. Sua existência por si só tem significado.

Eu tinha tocado o pingente, sentindo o desenho intrincado sob meus dedos.

— Mas papai disse...

— Seu pai... — Ela pausou, escolhendo suas palavras cuidadosamente. — Seu pai às vezes esquece que a força vem de muitas formas. Que amor não é uma fraqueza.

Dois dias depois, eles me levaram.

Lembro de cada detalhe com uma clareza que ainda me assombra. A caminhada de volta da aula de piano. A van preta. O cheiro doce e químico do pano pressionado sobre minha boca. Acordar na escuridão, minha cabeça latejando, corda cortando meus pulsos.

— O pirralho rico acordou. — Uma voz áspera de cigarros. Rosto escondido atrás de uma máscara de esqui. — Hora de ligar pro papai.

Eles me forçaram a ajoelhar no chão de concreto, a mão do líder pesada no meu ombro. O toque do telefone ecoou pelo armazém, cada som fazendo meu coração acelerar mais.

— Sr. Branson. — A voz do líder era estranhamente calma. — Estamos com seu filho. Ele tem cooperado bastante até agora. — Seus dedos se cravaram no meu ombro, me alertando para ficar quieto. — Nós o tiramos do país. Não se incomode com a polícia – quando eles rastrearem isso, o garoto estará longe.

Eu podia ouvir papéis sendo folheados pelo telefone – papai provavelmente estava em sua mesa, tratando isso como qualquer outra ligação de negócios.

— O que vocês querem? — Sua voz era fria, precisa.

— Dez milhões de dólares em notas não marcadas. — O aperto do líder se intensificou. — E ações de controle da Branson Industries. Você tem vinte e quatro horas.

— Ou o quê?

— Ou seu herdeiro morre gritando. — O líder pressionou o telefone mais perto de mim. — Diga olá pro papai, garoto.

— Pai — consegui dizer, minha voz tremendo apesar dos meus melhores esforços para ser corajoso. — Pai, por favor...

— Isso parece bom. — O medo tinha começado a recuar, substituído por algo mais quente. — Eu... eu poderia visitar essa casa?

— Claro! — Ela sorriu então, um sorriso que parecia iluminar todo o armazém escuro. — Você vai ser meu primeiro convidado. Prometo.

Conversamos por horas, aconchegados juntos naquele lugar frio. Ela me contou sobre seus sonhos, seus planos, sua certeza absoluta de que sobreviveríamos. Quando o medo ameaçava me dominar novamente, ela apertava minha mão e sussurrava histórias sobre sua casa feliz imaginária até eu conseguir respirar de novo.

Antes da polícia finalmente chegar – alguém tinha ouvido barulhos do armazém e ligado para eles – eu pressionei o pingente da minha mãe na pequena mão dela.

— Para se lembrar de mim — eu disse. — Para sua casa feliz.

— Vou guardar em segurança — ela prometeu. — Até nos encontrarmos de novo.

Agora, deitado em meu quarto escuro, encaro o teto e me pergunto. Poderia ser? O momento estaria certo. Os olhos verdes, o sonho de fazer os outros felizes...

A pasta de Mia está no meu criado-mudo. Dentro estão seus registros de infância, cuidadosamente compilados pelos meus investigadores. Nascida Mia Williams. Mãe morreu quando ela tinha quinze anos. Pai se casou novamente quase imediatamente com...

Minha mão congela na página.

As datas. Os nomes. Tudo se encaixa.

Exceto...

— Eu sempre morei aqui. — Ela disse ontem.

Ela nunca tinha saído do país. Não havia como ela ter estado lá.

Mia, se ao menos você fosse ela.