A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 411

Ponto de Vista de Mia

Madison ficou bem do meu lado. A mão encontrou a minha. A palma estava quente. Levemente úmida.

— É muito chique — ela sussurrou.

— Muito chique — concordei.

— A gente é chique o suficiente para estar aqui?

A gente é chique o suficiente para estar aqui?

Essa é uma pergunta.

O local parecia que alguém havia pegado uma página da Architectural Digest e decidido que dinheiro não era o menor problema.

Não. Risca isso.

Parecia que alguém havia pegado várias páginas da Architectural Digest, contratado os dez cerimonialistas mais caros de Manhattan, e dito que o orçamento era "sim."

Os jardins eram geométricos. Perfeitos. Como se alguém tivesse pegado uma régua e mandado a natureza se comportar.

Colunas de mármore branco se erguiam do gramado como ruínas gregas antigas que tivessem sido esfregadas e relocadas para o interior de New york.

Lustres de cristal pendiam das árvores. Cada um captava a luz da tarde e a devolvia em mil direções. Seda branca drapeada entre as colunas. O tecido se movia na brisa como se estivesse respirando. Respiração cara.

Rosas. Em todo lugar. Do tamanho do meu punho. Da cor creme. Algumas rosa pálido. Dispostas em arranjos que pareciam naturais mas provavelmente exigiram três floristas e uma formação em história da arte.

As cadeiras eram douradas. Ouro de verdade. Não spray. Dava para perceber pelo jeito que a luz captava as arestas. Aquele brilho particular que vinha de ouro genuíno.

Parei de andar.

Fiquei só parada ali.

Olhando.

— Meu Deus — disse eu.

— Fecha a boca — disse Scarlett ao meu lado. A voz estava divertida. — Você parece turista.

— Me sinto turista.

O braço de Scarlett ainda estava enlaçado no meu. Ela se inclinou mais perto. A voz caiu naquele tom particular. O que ela usava quando estava prestes a dizer algo bom.

— Espera até ver a tenda da recepção.

— Tem tenda?

— Têm três. Uma para o jantar. Uma para a dança. Uma para a festa depois que só duzentas pessoas são convidadas.

— Quantas pessoas tem nesse casamento?

— Quinhentas.

Parei de andar. Me virei para olhá-la.

— Quinhentas pessoas?

— A família do Morton não faz nada pequeno. — Ela puxou meu braço gentilmente. Me colocando para andar de novo. — Lembra do casamento deles? Era pequeno pelos padrões da família.

Lembrava sim. Trezentos convidados. Um quarteto de cordas. Jantar que custou mais por prato do que a maioria das pessoas gasta em supermercado num mês.

— Isso faz aquele parecer um churrasco no quintal — disse eu.

Morton apareceu do outro lado de Scarlett. As mãos nos bolsos. Ele olhava para o local com uma expressão difícil de decifrar. Não exatamente impressionado. Mais como resignado.

— A sua família não brinca em serviço — disse eu para ele.

— Não. Não brinca.

— Isso faz o seu casamento parecer modesto.

— Essa era a ideia na época.

A mão de Scarlett encontrou a dele. Os dedos se entrelaçaram sem nenhum dos dois olhar para baixo.

Alexander já corria à frente. O corpinho pequeno se desviando entre os convidados. A gravata de presilha havia se soltado. Pendurava na gola em ângulo animado.

— Alexander! — chamei. — Devagar!

Descemos pelo caminho de pedra. Meus saltos prenderam levemente no cascalho. Devia ter usado sapatos diferentes. Esses eram altos demais. Estreitos demais. O tipo que parece bonito mas dói como punição.

Alexander e Ethan estavam à nossa frente. Morton os acompanhava. Uma mão em cada ombro. Guiando-os para longe de uma fonte onde a água arqueava em espirais perfeitas. Provavelmente água muito cara. Importada de algum lugar com nome francês.

— Não toca — Morton estava dizendo. Paciente. — O decorador levou seis horas para acertar esse padrão de jato.

— É só água — disse Alexander.

— São doze mil dólares de aluguel de fonte e mão de obra.

A cabeça de Alexander girou tão rápido que ouvi o pescoço estalar.

— Por água?

— Pelo padrão específico da água.

— Isso é idiota.

— Isso é casamento.

Ethan estudava a fonte com aquele olhar. O que ele tinha quando calculava algo.

— Se o aluguel é de doze mil e usam por seis horas, são dois mil dólares por hora. Ou uns trinta e três dólares por minuto.

Chegamos à área de assentos. Cadeiras brancas dispostas em filas perfeitas. Uma passagem central coberta de pétalas de rosa. Não espalhadas. Organizadas. Em algum padrão que provavelmente tinha significado.

— Fila sete — disse Scarlett. Verificando um cartão pequeno que tirou da clutch. — Lado esquerdo.

Descemos pelo corredor. Pessoas já estavam sentadas. Mulheres com vestidos que custavam mais do que minha prestação mensal. Homens em ternos que caíam como se tivessem sido costurados diretamente nos corpos.

Mantive o rosto neutro. Os ombros para trás.

A mão de Madison apertou a minha. Com mais força.

— Está tudo bem — sussurrei.

Ela assentiu. Não soltou.

Encontramos a fila sete. Morton gesticulou para entrarmos. Scarlett primeiro. Depois eu. Depois Madison. Depois os meninos.

Morton ficou no assento da beira. As pernas compridas levemente esticadas. Mesmo sentado, ocupava espaço.

— Confortável? — Scarlett perguntou.

— Tão confortável quanto posso estar assistindo meu irmãozinho cometer os mesmos erros que cometi.

— Você acha que é um erro?

— Acho que todos os casamentos são erros. Até que não sejam.

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