A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 413

Ponto de Vista de Mia

— Scarlett — silvei.

Mas ela estava sorrindo. Aquele sorriso malicioso que significava que estava se divertindo além da conta.

O quarteto de cordas tinha mudado para algo mais estruturado. Ainda não era a música da cerimônia. Mas chegando perto. Aquela transição particular de ruído de fundo para uma execução de verdade.

As pessoas iam se acomodando nos lugares. O murmúrio das conversas ia diminuindo. Sendo substituído por aquele silêncio de expectativa.

Sophie ainda estava de pé. O vestido vermelho capturando cada raio possível da luz da tarde. Ela girou em um círculo lento. Observando o local. As rosas. A seda. Os lustres pendurados nas árvores como se alguém tivesse decidido que a gravidade era opcional.

— Isso é magnífico — anunciou ela para ninguém em particular. — Absolutamente magnífico. Embora eu tivesse usado mais peônias. Rosas são lindas, mas previsíveis.

— Ninguém pediu sua opinião sobre as flores — disse Thomas.

— É exatamente por isso que ela é tão valiosa.

Thomas abriu a boca. Fechou. Abriu de novo.

A mão de Kyle subiu. Tocou o ombro de Thomas. Só uma vez. Breve.

— Não — disse Kyle baixinho. — Ela vai ganhar.

— Eu sempre ganho — confirmou Sophie alegremente.

Alexander tinha se virado na cadeira de novo. Os olhos eram enormes. Fixos em Sophie como se ela fosse algum tipo de ave exótica que tivesse pousado nas proximidades.

— A tia Sophie é uma princesa? — ele perguntou.

O rosto de Sophie se transformou por inteiro. — Sou sim! Meu amor.

Kyle ainda estava de pé ao lado de Thomas. Sem se mover. Com as mãos nos bolsos. A atenção fixada em algum ponto acima da minha cabeça. No altar, talvez. Ou simplesmente no nada.

O terno de fato o deixava com melhor aparência. O tecido era de boa qualidade. Cinza carvão escuro. O tipo de cinza que parece preto em determinada luz. A camisa era impecável. Branca. Perfeita.

— Você passou maquiagem? — perguntei.

Os olhos de Kyle finalmente encontraram os meus. Por apenas um segundo. Depois se desviaram.

— Sim — ele disse.

— Você está usando maquiagem.

— Maquiagem de palco. Linda aplicou esta manhã.

— Linda fez um bom trabalho.

A boca dele fez alguma coisa. Não exatamente um sorriso. — Homens que estão morrendo não podem usar maquiagem?

— Homens ricos que estão morrendo podem usar o que quiserem.

— Esse é o único benefício.

As palavras ficaram suspensas entre nós. Pesadas. Ninguém se moveu para recolhê-las.

Scarlett pigarreou. Alto. Óbvio. — Bem. Isso está ficando mórbido.

— Morte é mórbido — disse Kyle. — Não tem como contornar isso.

— Você poderia ao menos tentar ser menos deprimente num casamento.

— Estou usando maquiagem. É a minha contribuição para não ser deprimente.

Sophie bateu as palmas. Uma vez. Seco. O som cortou a conversa como uma faca.

— Chega! — Ela apontou para todos nós. O dedo se movendo em arco. — Sem mais papo de morte. Sem mais tristeza. Estamos num casamento. Uma celebração de amor, compromisso e flores absurdamente caras.

— Sophie... — Thomas começou.

— Não. Estou falando sério. — A voz dela tinha mudado. Saído do tom brincalhão para algo mais firme. Mais determinado. — A partir de hoje, agora mesmo, vamos celebrar. Toda semana. Todos juntos.

— Celebrar o quê? — perguntou Morton.

— Que Kyle ainda está vivo.

O silêncio que se seguiu foi imenso.

O rosto de Kyle ficou completamente imóvel. — Sophie...

— Sem argumentos. Todo domingo. A gente se reúne. A gente janta. A gente bebe vinho. A gente brinda ao fato de que você sobreviveu mais uma semana.

— Isso é... — Kyle parou. — Isso é mórbido.

— A vida é mórbida. A gente vai tornar isso divertido.

— Eu não quero...

— Não me interessa o que você quer. — A voz de Sophie era firme. Definitiva. — Você está morrendo. Tudo bem. A gente não pode impedir isso. Mas podemos celebrar cada dia que você ainda não morreu. Cada semana que você continua respirando. Cada momento que você ainda está aqui com seus filhos.

— Não é assim que decisões de grupo funcionam — disse Thomas.

— É assim quando sou eu quem está tomando.

— Você é impossível.

— Você fica repetindo isso como se fosse um insulto.

— É um insulto.

— Então você está usando errado.

A mão de Kyle subiu de novo. Tocou o braço de Thomas. — Deixa pra lá.

— Ela está sendo ridícula.

— Ela está sendo Sophie. É a mesma coisa.

Sophie sorriu radiante. — Tá vendo? Kyle entende.

O quarteto de cordas tinha parado. Silêncio completo agora. Todo mundo estava sentado. O jardim estava cheio. Quinhentas pessoas dispostas em fileiras organizadas. Todas de frente para o altar.

Esperando.

Um homem de terno caro caminhou até o centro do altar. O celebrante, presumivelmente. Carregava um pequeno livro de couro. O cabelo era prateado. O rosto, gentil.

— Senhoras e senhores — disse ele. A voz carregava pelo jardim sem microfone. Treinada. Profissional. — Por favor, levantem-se para receber a noiva.

O movimento foi imediato. Quinhentas pessoas se levantando em uníssono. Tecidos sussurrando. Cadeiras raspando levemente na grama.

Sophie pegou minha mão. Me puxou para cima.

Me levantei. As pernas pareciam estranhas. Pesadas.

As crianças também se levantaram. Alexander na ponta dos pés. Tentando ver.

E Kyle...

Fui eu quem desviou o olhar primeiro.

Grace chegou ao altar. O pai beijou sua bochecha. Colocou a mão dela na de Alexander. Depois recuou.

O celebrante sorriu. — Caros presentes...

Alexander não conseguiu esperar. Puxou Grace para perto. A beijou. Fundo. Completo. O tipo de beijo que dizia minha.

A plateia riu.

O celebrante pigarreou. — Ainda não chegamos nessa parte.

Alexander quebrou o beijo. Mas não soltou as mãos de Grace. — Desculpa. Não consegui segurar.

— Deu pra perceber.

Grace estava rindo. — Podemos pular direto pra essa parte se quiser.

Mais risadas da plateia.

— Paciência — disse o celebrante. Mas ele também estava sorrindo. — Vamos chegar lá.

A cerimônia começou. O tipo de casamento que já foi celebrado mil vezes com mil casais diferentes.

Mas cada casal acha que o seu é diferente.

Cada casal acha que o seu é especial.

Talvez todos estejam certos.

O celebrante falava sobre amor. Sobre compromisso. Sobre construir uma vida juntos. A voz carregava pelo jardim. Firme. Segura.

Eu não estava realmente prestando atenção.

Meu foco ficava se desviando para Kyle, porque eu sentia que ele ainda estava me olhando.

Mesmo quando eu não estava olhando para ele, dava pra sentir. Aquele peso particular. Como ser observada.

Virei a cabeça levemente. Encontrei os olhos dele.

Ele não desviou.

Ficamos assim.

A expressão dele era complicada. Eu não conseguia mais decifrar.

— Você, Alexander Morton, aceita Grace Wellington como sua legítima esposa?

A voz de Alexander ecoou. Clara. Certa. — Sim, aceito.

— E você, Grace Wellington, aceita Alexander Morton como seu legítimo esposo?

— Sim, aceito.

— Então pelo poder que me foi conferido pelo estado de New york, declaro vocês marido e mulher. Podem...

Alexander a beijou de novo antes que o celebrante conseguisse terminar.

A plateia explodiu. Aplausos. Gritos. Alguém assobiou.

O quarteto de cordas disparou algo triunfante. Provavelmente Handel. Ou um daqueles compositores cuja música sempre soava como vitória.

Grace e Alexander desceram o corredor. De mãos dadas. Os dois chorando. Os dois rindo. Os dois olhando um para o outro como se tivessem acabado de descobrir algo milagroso.