A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 421

Ponto de Vista de Kyle

O Dr. Norbu ainda estava na cadeira. Suas vestes cor de borgonha se espalhavam ao redor dele como um líquido. O tecido parecia antigo — feito à mão, o tipo de coisa que parecia ter passado de geração em geração entre monges de algum mosteiro no alto do Himalaia, onde o ar era tão rarefeito.

Mesmo assim, ele não parecia deslocado ali. Naquele quarto de hospital americano com suas máquinas que apitavam, cheiro de antisséptico e luzes fluorescentes que zumbiam como insetos presos.

Se é que havia algo fora do lugar, era o próprio quarto ao redor dele.

— Você foi nadar essa noite — disse ele.

Não era uma pergunta. Era uma afirmação.

— Eu caí numa piscina.

— Isso foi ou muito corajoso ou muito imprudente.

— Provavelmente os dois.

— Provavelmente. — Ele sorriu. — Mas você ainda está aqui.

— Tá?

Ele enfiou a mão na bolsa. Não era aquela maleta de couro que os médicos ocidentais carregavam. Era de tecido. Trançado. Com padrões que doíam olhar por muito tempo porque pareciam se mover quando a gente desviava a atenção.

Tirou de lá um pequeno frasco. Vidro escuro. Cheio de um líquido que parecia âmbar, ou mel, ou os dois ao mesmo tempo.

— Seus exames de sangue desta manhã chegaram. — Ele colocou o frasco na mesinha de cabeceira. — Seus marcadores inflamatórios baixaram.

Eu piscei. — Baixaram?

— Sim.

— Quanto?

— Vinte por cento em relação à semana passada.

Isso não fazia sentido. Marcadores inflamatórios não caíam assim. Não em alguém cujo sistema imunológico estava ativamente tentando destruí-lo por dentro.

— Isso não é possível — eu disse.

— E no entanto. De acordo com o exame de imagem que fizemos enquanto você dormia ontem, a hemorragia no tecido esofágico cessou. Os vasos começaram a se curar. Há formação de novo tecido. Tecido cicatricial, sim, mas saudável — o tipo que mantém as coisas unidas em vez de rasgá-las.

Eu o encarei.

Ele me encarou de volta. Calmo. Como se tivesse todo o tempo do mundo.

— Não é assim que doenças autoimunes funcionam — eu disse por fim.

— Seu corpo está se lembrando de como se curar. — Ele pegou um dos frascos de suplemento que havia trazido e o virou entre as mãos. — Sua força vital. Sua energia. Agora ela flui novamente.

Alguma coisa estava funcionando.

— Por quê? — perguntei.

— Quando eu era jovem — disse ele baixinho —, me apaixonei por uma mulher chamada Dolma.

Eu peguei.

A foto mostrava uma mulher jovem. Uns vinte anos, talvez. Bonita do jeito que nada tem a ver com simetria ou moda — simplesmente viva. Radiante. Ela estava sorrindo para a câmera, ou talvez para quem estava tirando a foto. Os olhos brilhando com algo que parecia travessura.

— É ela — disse o Dr. Norbu. — Dolma. Essa foto foi tirada no dia antes de nos despedirmos.

— Por setenta anos você carregou a foto de uma mulher com quem passou três meses.

— Todo ser humano está morrendo, Kyle. — A voz do Dr. Norbu era gentil, mas firme. — Desde o momento em que nascemos, estamos caminhando em direção à morte. Alguns de nós caminham mais rápido do que outros. Mas todos estamos indo na mesma direção.

— Não me sobra muito tempo para dar — eu disse.

— Talvez. Talvez não. Seu corpo está se curando. Devagar. Mas está. Você pode ter anos ainda. Ou pode ter semanas. Ninguém sabe. Nem eu. Nem as máquinas com seus protocolos. Nem você.

A porta se abriu.

Morton tropeçou para dentro.

De verdade tropeçou. Como se alguém tivesse dado um empurrão nele por trás.

Se agarrou na moldura da porta para não cair. A gravata estava afrouxada, pendurada de lado. O paletó havia sumido. A camisa estava para fora de um lado. O cabelo — normalmente impecável — espetado em várias direções.

— Kyle! — O rosto dele iluminou quando me viu. Aquele brilho específico de quem bebeu o peso do próprio corpo em champanhe caro. — Meu melhor amigo! Meu irmão!

— Morton — eu disse. — Você está bêbado.