A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 473

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Ponto de Vista de Mia

— Por que a gente está assim?

A voz sai mais alta do que pretendia. O grave dos caixas engole metade disso assim mesmo, mas Sophie e Scarlett se viram para me olhar.

Aponto para mim mesma. Para o vestido que Sophie me forçou a colocar uma hora atrás. Preto. Justo. O tipo de justo que faz respirar virar negociação. O decote mergulha mais fundo do que qualquer coisa que usei desde…

Na verdade, não acho que já usei algo assim.

— Como assim? — Scarlett inclina a cabeça. Inocente. Como se não soubesse exatamente do que estou falando.

— Como… — Agito a mão em direção às três. Para Sophie naquela coisa de seda vermelha que mal se classifica como vestido. Para Scarlett na calça de couro tão justa que parece pintada no corpo. Para mim nesse desastre preto. — …como se a gente trabalhasse aqui. Não como visitantes.

A taça de champanhe de Sophie para no meio do caminho até a boca.

— Trabalhasse?

— Sim. Trabalhasse. — Cruzo os braços sobre o peito. Depois descruzo porque o movimento faz o decote deslizar de formas preocupantes. — Alguém vai se aproximar e perguntar os nossos preços. Estou falando sério. A gente parece…

— Mulheres que sabem o próprio valor? — Sophie termina. Uma sobrancelha arqueada. Aquela expressão que ela tem quando está prestes a dizer algo devastador.

— Prostitutas, Sophie. A gente parece prostitutas.

Scarlett engole o drinque de vodka com cranberry no caminho errado.

— A gente não… — Ela tosse. Limpa a boca com o dorso da mão. — …a gente não parece prostitutas.

— Parecemos acompanhantes de alto padrão no mínimo.

— Tem diferença — diz Sophie com primazia.

— Não tem não.

— Tem sim. — Ela toma um gole de champanhe. Delicado. Preciso. — Acompanhante janta primeiro.

Fico olhando para ela.

Ela fica olhando para mim.

Scarlett ainda está tossindo.

— Sou mãe — digo finalmente. As palavras saem estranhas. Pesadas. — Tenho três filhos. Três. E estou numa boate às onze da noite num vestido que… — Olho para mim mesma de novo. Para a quantidade de pele visível. Para o jeito que o tecido gruda em lugares que tecido não deveria grudar. — …num vestido que minha filha não poderia usar antes dos quarenta anos. Talvez cinquenta.

— Madison tem seis anos.

— Exatamente. Ela tem quarenta e quatro anos antes de poder se vestir assim. E eu estou fazendo isso agora. Aos trinta e quatro. Como mãe.

Sophie pousa a taça de champanhe. O movimento é cuidadoso. Deliberado. O jeito que ela faz tudo.

— Mia. — A voz dela suavizou. Só um pouco. — Você pode ser mulher e mãe ao mesmo tempo. Não são mutuamente excludentes.

— Eu sei disso.

— Sabe mesmo?

— Eu só… — Puxo a bainha do vestido. Ela não se move. É fisicamente incapaz de se mover. — …me sinto ridícula. Me sinto como se estivesse usando uma fantasia. Como se todo mundo estivesse me olhando e pensando "quem ela acha que está enganando?"

— Ninguém está pensando isso.

— Aquele homem no bar está definitivamente pensando isso.

As três nos viramos para olhar. Um cara no início dos vinte está nos encarando. Para mim especificamente. Os olhos subindo e descendo daquele jeito que dá vontade de tomar banho.

— Ele não está pensando que você é ridícula — diz Scarlett. — Ele está pensando se tem alguma chance.

— Não tem.

— Obviamente. Mas é isso que ele está pensando. Confia em mim.

Me viro de volta para o bar. Faço sinal para o barman. Ele também é jovem. Os antebraços sugerem mais horas de academia do que de bar.

— Pode me trazer uma água com gás? Com limão?

Ele pisca.

— Água com gás?

— Sim.

— Tem certeza? — Ele se inclina para frente. Aquela coisa de barman flertando. — A primeira bebida é por conta da casa para…

— Tenho certeza.

— Ela tem certeza — Sophie confirma. — Está sendo responsável hoje à noite. É uma situação trágica toda.

O barman dá de ombros. Se vira. Volta com um copo de água com gás que provavelmente custa trinta reais mesmo sendo água da torneira com bolhas.

Pego. Bebo metade de uma vez. As bolhas queimam descendo.

— Então — diz Scarlett. Está varejando a sala com o foco de um predador. — Identificação de alvo. Sophie, dois horas. Alto. Cabelo escuro. Ombros bons.

— Estou vendo. — Sophie não vira nem a cabeça. Algum superpoder de visão periférica. — Mas olha às nove horas. O loiro. Muito europeu.

— Como você sabe que ele é europeu daqui?

— Os sapatos. Americano não usa sapato assim.

Tomo mais um gole d'água. Fico observando as duas estrategizarem. É para isso que vieram. Esse é o ambiente delas.

Estou aqui só porque não aceitaram meu não.