Valentina tinha ouvido o telefone vibrar sobre a mesa de cabeceira horas antes, mas o esgotamento que pesava sobre suas pálpebras era mais forte que a curiosidade. Estava mergulhada em um sono espesso e turvo, um daqueles em que o corpo parece de chumbo. Não foi senão até a madrugada, quando a pressão de seu ventre e o desconforto de uma posição estranha a obrigaram a despertar, que decidiu sentar-se na beira da cama.
Sentia que o ar lhe faltava, como se as paredes do pequeno quarto estivessem se fechando sobre ela. Ao ligar a tela do telefone, a luz branca a cegou por um segundo. Ali, entre notificações de redes sociais e mensagens de texto, brilhava um novo e-mail de um remetente desconhecido.
A princípio, pensou que fosse propaganda ou algum golpe digital. Mas ao abri-lo, às três da manhã, o mundo parou. O sangue pareceu congelar em suas veias e seu coração, que segundos antes batia no ritmo pausado do sono, disparou em um galope frenético contra suas costelas.
"A verdade sempre vem à tona, Valentina. As mentiras não duram para sempre e você deveria saber que sempre fez parte de uma farsa. Você não é do sangue que acredita. Você não é uma Fairchild. É uma farsante vivendo em uma genealogia que não lhe pertence. Arthur não é seu pai biológico. Você não tem nem uma gota do sangue dele."
O e-mail era cruel, contundente, redigido com o veneno de quem busca destruir não apenas uma reputação, mas a própria alma de uma pessoa. Valentina tremia dos pés à cabeça. O medo transformou-se em um terror líquido que a fez perder o controle.
— Alguém tem que estar pregando uma peça em mim... isso não é verdade, não pode ser verdade! — exclamou em um soluço dilacerante.
O pânico a dominou completamente. Lançou o telefone contra o chão com um grito de negação absoluta. O estrondo acordou Mila, que correu para o quarto assustada, encontrando Valentina encolhida, chorando com uma desesperação que parecia arrancar-lhe a vida.
Quando Mila leu o e-mail, guardou um silêncio sepulcral. Percebeu que a vida dela era um filme mais complexo e triste que qualquer ficção. Se Valentina sentia que havia perdido tudo emocionalmente com o divórcio, agora sentia que perdia sua própria identidade. Já não sabia quem era.
Na manhã seguinte, o café da manhã foi uma farsa. Valentina tinha olheiras terríveis, marcas arroxeadas que testemunhavam sua noite de vigília.
— O que você vai fazer a respeito? — perguntou Mila com cautela —. Sei que não quer tocar no assunto, mas agora que sabe... vai ficar com a dúvida?
Valentina balançou a cabeça, olhando para o vazio.
— Eu deveria considerar uma brincadeira de mau gosto, uma mentira gigante. Mas Mila... minha intuição me diz que isso é real. Todo o desprezo do Arthur durante anos, a frieza... agora tudo se encaixa.
— Acho que você deveria responder — sugeriu Mila, levando o dedo ao queixo —. Peça provas. Se alguém se atreveu a enviar isso, é porque tem como sustentar.
Valentina, com dedos trêmulos, redigiu uma resposta breve: "Se isto for verdade, envie provas contundentes. Caso contrário, pare de incomodar".
Mila foi trabalhar, deixando Valentina em um silêncio opressor. Ela tentou se distrair pensando em ir ao mercado, em sair para caminhar, mas suas pernas não respondiam. Estava ancorada ao sofá, esperando que o telefone vibrasse novamente.
No outro extremo da cidade, Edward Sutton soltou uma gargalhada estridente que ecoou nas paredes de seu escritório. Sua secretária, que entregava relatórios, olhou-o com estranheza e um pouco de desconforto.

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