A Prometida Que Se Entregou Ao Estranho Grávida de Gêmeos romance Capítulo 113

A luz da tarde entrava oblíqua pelos janelões da Cobertura, alongando as sombras no escritório onde Declan tentava se concentrar em alguns relatórios financeiros. No entanto, sua mente continuava fragmentada, como um espelho quebrado que tentava se recompor peça por peça.

Dorian, sentado à sua frente, decidiu que já não podia protegê-lo mais da realidade exterior. O silêncio era um luxo que já não podiam se permitir.

— Há algo mais, Declan — disse Dorian, deixando seu copo de água sobre a mesa com um ruído seco —. Você tem que saber por que o nome da Valentina está na boca de todos. Não é só pelo divórcio... na verdade, isso é a única coisa que o público ignora.

Declan levantou a vista, franzindo o cenho, sentindo aquela pressão familiar na base do crânio.

— Do que você está falando?

— Valentina não é filha de Arthur Fairchild — soltou Dorian sem anestesia —. Vazaram informações, testes de DNA, tudo. Arthur não é o pai biológico dela. Ela foi exposta como... bem, a imprensa a chama de "falsa herdeira".

Declan ficou paralisado. A surpresa foi genuína, sacudindo-o mais do que qualquer dor física.

— O quê? Isso é absurdo. Arthur a criou, deu seu sobrenome a ela... — Declan balançou a cabeça, tentando encontrar lógica no caos —. Tudo é tão estranho. Quem vazou isso? Os meios de comunicação que estão amplificando a notícia são os mesmos que o Edward Sutton controla. Por que o Edward faria isso? Prejudicar a Valentina é prejudicar o Arthur, seu próprio sogro. Ele vai se casar com a Verónica, pelo amor de Deus. O que ele ganha destruindo a reputação da família de sua noiva?

— Ele ganha destruindo você — replicou Dorian com gravidade —. Talvez tenha feito exatamente para isso. Pense bem: para o mundo, Valentina ainda é sua esposa. Se ela cair em desgraça, se seu linhagem e sua honestidade forem questionados, você fica parecendo o homem que se casou com uma mentira. Afeta a imagem da Westerfield Corp por associação. Edward está disposto a queimar o próprio sogro contanto que veja você arder.

Declan apertou os punhos, a indignação fervendo em seu sangue.

— Aquele desgraçado...

Dorian inclinou-se para frente, baixando a voz.

— A única coisa que nos salva por enquanto é que ninguém sabe que vocês já assinaram o divórcio. Tomara que não descubram, Declan. É um momento péssimo. Se vier a público que você a deixou pouco antes de se descobrir a origem dela e enquanto você estava "doente", você parecerá um monstro oportunista ou um homem fraco. Temos que manter o segredo do divórcio trancado a sete chaves até controlarmos a narrativa.

Quando Dorian foi embora, o silêncio da Cobertura tornou-se insuportável.

Declan caminhou pelo corredor, seus passos ecoando na solidão. Luna tentou se aproximar, oferecendo-lhe uma infusão ou simplesmente sua presença reconfortante, mas ele a deteve com um gesto de mão, negando sem palavras. Precisava ficar sozinho.

Seus pés o levaram, quase por inércia, em direção ao quarto que permanecera fechado por semanas. Girou a maçaneta e entrou.

Era o quarto dos bebês.

O cheiro de tinta fresca e madeira nova atingiu-o. Ali estavam os berços vazios, os móbiles de figuras suaves esperando para girar, as prateleiras cheias de brinquedos que ninguém havia tocado. Declan apoiou-se no batente da porta e sentiu as pernas falharem. Deixou-se cair em uma poltrona de amamentação, cobrindo o rosto com as mãos.

Estava à beira do choro, sentindo-se um completo idiota.

— Eu deveria ter te contado... — sussurrou para o ar vazio —. Eu deveria ter sido sincero com você, Valentina.

A culpa o corroía. Ele havia se precipitado. Assumira que morreria ou ficaria incapacitado e, em sua arrogância de "protegê-la", a afastara da maneira mais cruel possível. E agora... agora estava vivo, recuperando-se, mas sozinho.

— Como eu poderia voltar para você depois de tudo o que te fiz? — perguntou-se, olhando para os berços que pareciam julgá-lo —. Eu te expulsei quando você mais precisava de mim, e agora que o mundo está te atacando pelo seu sobrenome, eu não estou lá para te defender.

A dor emocional era pior do que qualquer bisturi. Ficou ali até o anoitecer, um homem poderoso reduzido a escombros em um quarto infantil.

Um par de dias depois, a atmosfera de luto foi interrompida pela chegada de Eleanor.

Sua mãe entrou com a eficiência de um general em campanha. Não trazia sopa nem consolo materno; trazia uma grossa pasta de couro preto debaixo do braço. Sentou-se à frente de Declan na sala principal e, sem preâmbulos, abriu-a sobre a mesa de centro.

— Filho, sei que têm sido dias difíceis, mas o mundo não para — disse Eleanor, passando as páginas com rapidez —. Fiz uma seleção preliminar. Aqui há cerca de cinquenta candidatas. Todas de boa família, com linhagens comprovadas, sem escândalos ocultos e, claro, geneticamente aptas.