Na mansão Westerfield, o ar era tão denso que custava respirar. Silas Westerfield permanecia sentado atrás de sua mesa de carvalho, segurando o telefone com uma mão que denunciava seu cansaço. Do outro lado da linha, o pai de Lorena Miller falava com uma voz carregada de uma humildade que nunca mostrara antes.
— Silas, isso é... é uma tragédia para ambas as famílias — dizia o magnate Miller —. Não temos como justificar a conduta de nossa filha. O engano, aquele homem... Lucas Park. Oferecemos nossas mais sinceras desculpas. Entendemos que não há volta.
Silas suspirou, fechando os olhos.
— Aceito as desculpas, Miller, mas isso já não tem remédio — respondeu com uma frieza absoluta —. Não haverá mais alianças, nem mais contratos compartilhados. O que Lorena fez não foi apenas uma falta com meu filho, mas um insulto à nossa instituição. O compromisso está oficialmente morto. Não resta nada aqui sobre o que continuar falando.
Desligou o telefone e ficou olhando para o vazio. Tudo era um desastre, uma ruína de ambições, mas ao menos a farsa terminara.
Declan chegou ao parque em alta velocidade, parando o carro com um guincho de pneus. Desceu do veículo com o coração martelando nos ouvidos e caminhou rapidamente para o local indicado.
Ali, sob a luz moribunda de um poste, Mila o esperava. Não se conheciam formalmente, além de tê-la visto de longe como a sombra de Valentina na casa Fairchild, mas a presença dela irradiava uma autoridade que Declan não esperava. Ela estava ali de pé, de braços cruzados, observando-o chegar.
Declan parou à frente dela, ofegando levemente.
— Você veio — disse ele, tentando recuperar o fôlego.
Mila olhou-o de cima a baixo. Não havia nem rastro da timidez que se esperaria de alguém em sua posição. Ela não estava ali para pedir permissão, mas para ditar a sentença.
— Senhor Westerfield — começou ela, mantendo uma distância gélida —. Decidi ligar para o senhor porque a situação superou minha capacidade de guardar silêncio. Valentina está em Florença.

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