A Prometida Que Se Entregou Ao Estranho Grávida de Gêmeos romance Capítulo 62

A manhã começou com uma tensão palpável no quarto principal. Quando Declan acordou, o teto pareceu oscilar sobre ele. Tentou sentar-se, mas uma vertigem traiçoeira o obrigou a fechar os olhos e apertar os lençóis com os punhos. Valentina, que já estava acordada e sentada na beira da cama, observou-o com uma fixidez que delatava sua preocupação.

— Você continua pálido, Declan — disse ela, aproximando-se para colocar a mão em sua testa. — O de ontem à noite não foi um simples cansaço. Você está queimando.

Declan retirou a mão dela com suavidade, forçando um sorriso que não chegou aos seus olhos.

— Estou bem, Valentina. Foi apenas uma queda de pressão ao levantar. Tenho muitas reuniões hoje e não posso me dar ao luxo de ficar na cama. Não dê mais importância do que isso tem.

Apesar de suas palavras, Valentina viu como ele teve que se segurar no batente da porta do banheiro por um segundo extra antes de entrar. Viu-o vestir-se com aquela armadura de ternos sob medida e arrogância, mas, pela primeira vez, sentiu que o homem de aço tinha rachaduras profundas.

Minutos depois que o carro de Declan saiu do prédio, Valentina desceu para a cozinha e encontrou Luna.

— Luna, sinceramente... você notou o Declan agindo de forma estranha ultimamente? Alguma anomalia física que eu não tenha visto antes?

Luna pensou por um momento enquanto secava uma xícara, com expressão honesta.

— Senhora, o senhor Westerfield sempre foi assim. Um homem que vive para o trabalho e que mal come quando está concentrado. Não vi nada fora do comum em sua rotina, além de que agora parece dormir menos... mas suponho que seja por todo o alvoroço da imprensa.

Valentina assentiu, embora a resposta não a tenha deixado tranquila. Decidiu que a única forma de não enlouquecer de ansiedade era canalizá-la no que melhor sabia fazer.

Trancou-se em seu estúdio de design, ligou seu tablet gráfico de última geração e pegou a caneta digital com uma força renovada. Não desenharia com dúvidas, mas com fúria. Diante da tela iluminada, começou a traçar linhas digitais, criando padrões complexos e silhuetas vanguardistas. Já não eram os desenhos românticos da Fairchild; eram estruturas fortes, cortes arquitetônicos, verdadeiras armaduras de moda para uma mulher que se levanta das cinzas. Cada traço na tela era uma declaração de guerra contra Verônica e seu plágio.

Longe do escritório, o carro de Declan não se dirigiu à companhia, mas a uma clínica privada no setor mais exclusivo da cidade. Declan estava sentado na beira de uma maca, com a manga da camisa arregaçada, enquanto o médico retirava a agulha de seu braço após extrair vários tubos de sangue.

— Desde quando o senhor se sente assim, senhor Westerfield? — perguntou o médico, anotando em seu prontuário. — Falamos de tonturas, fadiga repentina, episódios de visão turva...

— Algumas semanas — admitiu Declan, odiando sentir-se vulnerável. — No início, pensei que fosse porque eu pulava as refeições, mas agora... é como se eu me desconectasse por segundos.

O médico franziu o cenho, revisando a pressão arterial, que estava inusualmente instável.

— O estresse de uma fusão empresarial e um escândalo midiático pode causar estragos, mas estes sintomas são físicos demais para serem apenas psicossomáticos. Vamos analisar estas amostras com urgência. Farei um painel completo, incluindo toxicologia e marcadores neurológicos.

— Quando terei os resultados? — exigiu Declan, baixando a manga.

— Em alguns dias. Por ora, preciso que o senhor descanse, coma bem e evite situações de alto estresse. Se voltar a sentir um desmaio iminente, vá para a emergência.