Declan desligou o telefone com força, sentindo que a ira tensionava cada músculo de seu pescoço. Ao virar-se para retornar ao quarto, ficou paralisado. Valentina estava ali, de pé no umbral do corredor, com os braços cruzados e uma expressão indecifrável. Não havia reprovação em seu olhar, mas sim uma determinação que, para ele, era nova.
— Você não precisa me proteger dela, Declan — pronunciou, dando um passo à frente —. Já não sou a menina assustada que saiu da casa Fairchild. Não tenho medo da sua mãe.
Declan suspirou, aproximando-se dela.
— Não é medo, Valentina. É que a Eleanor não j**a limpo. Não é uma boa ideia. Ela manipula, distorce e fere. Não quero que você se exponha à toxicidade dela no seu estado.
— Talvez não seja uma ideia de todo ruim — replicou ela com suavidade, mas com firmeza —. Talvez esta seja a única maneira de deixar minha posição muito clara. Se eu me esconder, ela pensará que tenho vergonha de quem sou ou dos meus filhos. Preciso olhá-la nos olhos e mostrar que sou sua esposa, não um capricho passageiro.
Declan olhou para ela, surpreso.
— Você tem certeza disso? Não precisa ir aonde ela disser. Ela gosta de mandar e fazer todos dançarem conforme sua música.
Valentina assentiu, pegando a mão de Declan e levando-a à sua bochecha.
— Tenho certeza. Posso lidar com isso. Confie em mim.
Declan abriu a boca para protestar novamente, para dizer que tinha um mau pressentimento, mas nesse instante, seu telefone vibrou no bolso com uma insistência incomum. Ele o tirou e viu a notificação na tela: Dr. Aris (Urgente): "Os resultados estão prontos, Sr. Westerfield. Preciso vê-lo em meu consultório imediatamente. Não é algo que devamos discutir por e-mail".
A cor abandonou o rosto de Declan. O mundo pareceu parar por um segundo.
— Eu... eu tenho que ir — balbuciou, guardando o telefone desajeitadamente —. Surgiu um problema urgente com... com uma das sedes internacionais. Tenho que ir ao escritório agora mesmo.
Valentina olhou para ele, estranhando a mudança repentina.
— Agora? Sem explicações?
— Sinto muito, Valentina. Falaremos depois. Vá com minha mãe se é o que deseja, mas leve o motorista e não fique sozinha com ela muito tempo.
Declan saiu do lugar quase correndo, deixando Valentina confusa e com uma sensação de vazio no estômago.
O trajeto até o hospital foi uma tortura silenciosa. Declan sentia que o ar-condicionado do carro não era suficiente; afrouxou o nó da gravata, mas a asfixia vinha de dentro. Sua garganta subia e descia com rapidez, e seu coração batia contra as costelas com tal violência que temia que parasse antes de chegar.
Ao entrar no consultório, o ambiente estéril e o cheiro de desinfetante reviraram seu estômago. O Dr. Aris estava sentado diante de sua mesa, revisando umas imagens no negatoscópio. Quando viu Declan entrar, tirou os óculos lentamente. Seu rosto tinha aquela "máscara profissional", aquela seriedade impassível que os médicos usam quando não há esperança fácil. O sangue de Declan gelou.
— Sente-se, Sr. Westerfield.
— Deixe de rodeios, doutor — exigiu Declan, permanecendo de pé, agarrado ao encosto da cadeira —. Diga-me o que eu tenho. É estresse? É o coração?
O médico suspirou e virou a tela para ele.
— Não é o coração, Declan. É o cérebro.
Declan olhou para a imagem. Uma mancha branca, intrusa e ameaçadora, alojava-se perto da base de seu crânio.
— O senhor tem um astrocitoma. Um tumor cerebral que está pressionando o cerebelo e o tronco encefálico. Isso explica as tonturas, a perda de equilíbrio e os episódios de visão turva.
Declan sentiu que o chão desaparecia. Deixou-se cair na cadeira, incapaz de sustentar o próprio peso.
— Um tumor? — repetiu, com a voz quebrada —. É... é câncer?
— É agressivo — admitiu o médico —. E, pela localização, é extremamente perigoso.
— Pode operar?
— Sim, é operável — disse o médico, mas seu tom não era tranquilizador —. Mas devo ser honesto com o senhor. É uma cirurgia de altíssimo risco. A zona está cheia de terminações nervosas vitais.
Declan engoliu em seco.
— Quais são as consequências?

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