O ambiente na Cobertura tornara-se uma coreografia de evasivas. Declan movia-se pelos corredores como uma sombra do que costumava ser. Seu andar, antes firme e autoritário, agora parecia carregado de um peso invisível que o obrigava a buscar pontos de apoio nos móveis de maneira quase imperceptível. Valentina observava-o à distância, com uma mistura de raiva e uma inquietude que se negava a admitir.
— Não é normal, Luna — disse Valentina naquela manhã, enquanto revisava alguns esboços na sala sem vê-los realmente —. Eu o vejo mais pálido, mais... gasto. Sei que o trabalho é uma selva, mas isto é diferente.
Luna, que estava organizando algumas pastas, tensionou. Não era a primeira vez que Valentina lhe lançava aquela pergunta como um anzol.
— Senhora, o senhor Westerfield sempre foi assim — respondeu Luna, usando seu tom mais profissional e ensaiado —. É um homem que carrega o peso de milhares de funcionários. O estresse esgota qualquer um.
Valentina deixou o lápis sobre a mesa e cravou seu olhar cinza na assistente.
— Não minta para mim, Luna. Você o conhece melhor do que eu. Você realmente acredita que é apenas estresse?
Luna baixou a vista, incapaz de sustentar o olhar dela. No fundo, ela também notara as mãos de Declan tremerem ao segurar uma caneta e as vezes que ele se trancava para que ninguém o visse se recuperar de uma tontura. No entanto, sua lealdade ao chefe era absoluta.
— É apenas o trabalho, senhora. Garanto-lhe.
Mas Valentina não ficou tranquila. Aquela "garantia" de Luna soou como um roteiro decorado. Havia algo mais, uma verdade latente que flutuava entre eles como um gás inflamável.
Horas mais tarde, quando Declan chegou ao escritório, Luna interceptou-o antes que entrasse em seu gabinete. O homem parecia exausto; as olheiras marcavam sulcos profundos em seu rosto demaciado.
— Senhor, a senhora Valentina esteve perguntando de novo — sussurrou Luna com preocupação —. Ela está inquieta. Teme que esteja acontecendo algo grave. Acho que... acho que ela realmente se preocupa com o senhor, apesar de tudo.
Declan parou de súbito. Seus olhos azuis, velados pelo cansaço, encheram-se de uma culpabilidade sufocante. Saber que Valentina, a mulher que ele rejeitava e mantinha à distância com muros de gelo, estava perdendo o sono por seu bem-estar, partiu-lhe o coração. Protegia-a da verdade, sim, mas ao fazê-lo estava submetendo-a a uma tortura de incerteza. Sentia-se um covarde por mentir para a única pessoa que, em meio àquele deserto de interesses, demonstrava-lhe um afeto genuíno.
Naquela noite, ao voltar para casa, Declan procurou Valentina. Encontrou-a na cozinha, bebendo um chá em silêncio.
— Se você tem dúvidas, Valentina, venha diretamente a mim — disse ele, apoiando-se no batente da porta —. Não use terceiros como a Luna para investigar minha vida.
Valentina sobressaltou-se, mas recuperou a compostura rapidamente. Deixou a xícara sobre o mármore e cruzou os braços.
— Eu sabia que a Luna te contaria. Não a culpo, ela faz o trabalho dela. Mas é que você é hermético demais, Declan. Age de forma estranha, como se fosse um estranho em sua própria casa. Por isso perguntei.
Deu um passo em direção a ele, perscrutando seu rosto sob a luz tênue.
— Você se preocupa com o que acontece comigo?

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