Ayla ficou surpresa. Claramente não esperava aquela pergunta.
Ela pousou o garfo, encarou diretamente os olhos profundos na tela e, em vez de responder de imediato, devolveu:
— Você mentiria para mim? Me trairia?
— Não. — A resposta veio sem a menor hesitação, firme como aço. — Isso nunca vai acontecer.
Ayla sorriu.
O sorriso era leve, como gelo que se desfaz ao sol, carregava confiança absoluta, entrega sem reservas.
— Então eu também não.
A resposta saiu tão direta quanto a dele.
— Minha dureza é só para quem me trai ou me machuca. E você... — Ela fez uma pequena pausa. — Você é a pessoa com quem eu vou seguir, aconteça o que acontecer.
Não era uma frase bonita para impressionar. Era algo que amadureceu dentro dela depois de tudo que viveu, um desejo e uma promessa sinceros.
O peito de Daniel se encheu por completo. Uma sensação sólida, quente, se espalhou por ele.
Ele ia dizer algo, mas o olhar caiu sobre a tigela à frente dela — o macarrão mergulhado em caldo avermelhado e oleoso. O cenho dele se contraiu quase imperceptivelmente.
— Isso é o seu jantar? — A voz manteve a suavidade, mas havia um leve desagrado. — Não tem quase nutriente nenhum. Quer que eu peça para o Enzo arrumar um chef confiável para você?
Ao ver o homem trocar subitamente o tom romântico por uma postura quase paternal, Ayla sentiu como se estivesse sendo supervisionada como uma criança.
— Não precisa. Sozinha eu fico mais livre. Eu só queria me permitir um exagero de vez em quando, Sr. Daniel, não precisa se preocupar tanto!
Ela retomou o garfo e levou uma garfada à boca, satisfeita.
Diante daquele tom manhoso, Daniel perdeu qualquer firmeza. O peito dele subiu e desceu de leve.
— Só de vez em quando.
O olhar dele ainda permanecia fixo naquela tigela coberta de óleo picante, claramente sem valor nutritivo. As sobrancelhas não se relaxaram por completo. Soava como se falasse consigo mesmo, ou talvez como se estivesse negociando com ela:

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