Ayer me despreciaste por coja, hoy me deseas por reina romance Capítulo 242

No importa a dónde huyas, aunque te vayas al fin del mundo, igual te voy a encontrar.

La abuela se quedó quieta, sin moverse:

—Si quieres entrar, abre la puerta tú misma.

—Abue, abre la puerta para mí.

—Ni lo sueñes —respondió ella con una mueca—, ¿quieres que una vieja como yo haga esas cosas? Olvídalo.

—¿Ah, sí? Bueno, entonces da igual, tampoco es que me muera por entrar. Además, ¿qué gracia tiene platicar con usted, que ya está tan vieja? —Beatriz giró sobre sus talones y se alejó.

La abuela captó de inmediato el veneno escondido en esas palabras.

Apoyándose en su bastón, dio unos pasos rápidos para alcanzarla, y de un tirón abrió la puerta del patio:

—¡Beatriz!

—¡Eso está mejor! —Beatriz se volteó con una sonrisa—. Abue, ya está grande, ¿para qué se pone en ese plan?

—¿Para qué tengo que quedarme viendo cómo presume esa actitud altiva suya? ¿No se cansa de fingir?

La abuela, anclada en otras épocas, siempre había despreciado la distancia emocional que la gente moderna consideraba una virtud. Para ella, eso no era más que hipocresía y falsas apariencias.

Siempre las criticó a ella y a su madre por eso, por no ser “cercanas”, por no “demostrar cariño”, por ser según ella “puras apariencias”.

En cambio, Regina y Carlota, que la adulaban y le pedían dinero, esas sí, según su abuela, eran sinceras y de fiar.

...

Ya dentro de la casa, Beatriz observaba todo como si fuera la dueña. Sus ojos se posaron en una foto familiar en medio de la sala y entrecerró los ojos.

Recordaba perfectamente esa foto. Fue tomada cuando sus padres aún vivían, en Año Nuevo, en la casa de campo familiar. Todos juntos, los siete. Una familia completa, como si nada pudiera romper esa imagen.

Mirando la foto, Beatriz sintió que por un instante volvía a ser esa niña de hace diez años.

—No estés toqueteando mis cosas.

—¿Y qué es tuyo aquí? —replicó Beatriz, con la mirada clavada en la abuela parada frente al sofá, el gesto tan amargo como siempre.

La sostuvo entre los dedos durante un buen rato, la mirada perdida en los rostros de sus padres.

Con un tono casi indiferente, preguntó:

—¿Sigue contando por ahí la historia de que su hijo mayor murió joven y el menor se quedó al frente de la empresa familiar, abue?

Beatriz dejó la foto sobre la mesa, y con voz aguda añadió:

—¿No le da pena andar inventando esos cuentos?

—¿Por qué no le cambio yo la versión a la gente? Podría decir que, tras la muerte del hijo mayor, la abuela y el segundo hijo se aliaron para quitarle la herencia a la nieta, y hasta pagaron para que alguien desapareciera...

—Shhhhh—. La foto se desgarró de un tirón entre sus dedos.

A la abuela se le detuvo el corazón. Iba a acercarse, pero se quedó helada al ver a Beatriz tomar el encendedor del altar y prenderle fuego a un extremo de la foto.

Las llamas envolvieron la imagen, consumiendo los recuerdos hasta dejar apenas ceniza. Justo antes de que se quemara por completo, Beatriz la dejó caer en el incensario.

—Vayan adelantando el camino al cielo. Los demás ya van en camino.