Cicatrices de un Amor Podrido romance Capítulo 10

Sin embargo, la lucha parecía inútil. La desesperación se fue acumulando como un veneno en mi sangre hasta que la muerte comenzó a susurrarme promesas de paz. Mis pies me llevaron hasta la orilla del mar, cada paso hundiéndose en la arena mojada. El rugido de las olas parecía llamarme. "Que mi muerte sea mi última protesta", pensé. "Que sea el peso que los persiga por siempre".

Pero cuando las aguas heladas me arrastraron y desperté en la sala de emergencias, mis padres ni siquiera se molestaron en venir a firmar los papeles del hospital. Estaban demasiado ocupados celebrando el cumpleaños de Violeta.

—Si quiere morirse, que lo haga —fueron sus únicas palabras.

Ese día entendí que nada de lo que hiciera importaba. Ni mis logros, ni mi dolor, ni siquiera mi vida tenía valor para ellos.

Con el tiempo, la niña desesperada creció. Me volví económicamente independiente y me liberé de esa familia que solo sabía causarme dolor. Lo primero que hice fue cambiarme el nombre: Luz. Quería brillar con luz propia, iluminar los rincones oscuros de mi alma. Me convencí de que merecía algo mejor, que tenía derecho a una vida plena en este mundo.

Mi madre apretó los puños, sus nudillos blancos de rabia.

—Si hubiera sabido que eras un monstruo tan cruel, te habría asfixiado al nacer.

Su voz destilaba tanto veneno, tanta convicción, que no me quedó duda: si pudiera volver atrás, no dudaría ni un segundo en asfixiar a esa bebé recién nacida.

Me toqué el rostro empapado por el agua fría y sonreí con amargura.

—Mamá, todavía estás a tiempo.

—¿A tiempo de qué? —Sus ojos se entrecerraron con suspicacia.

—De asfixiarme ahora. No te preocupes, escribiré una carta confesando que todo fue mi culpa. Papá puede conseguirte un diagnóstico de locura temporal. No irás a prisión.

Aunque anhelaba vivir, construir una vida mejor, ella me había dado la vida. Si quería reclamarla de vuelta sin remordimientos...

"Bien", pensé. "Se la devolveré".

—Tú... tú... tú... —La furia la ahogaba, las palabras tropezaban en su garganta.

Finalmente, estalló.

—¡Cuando caíste del acantilado, ¿por qué no te moriste?!

Una risa hueca brotó de mi garganta.

—Sí, ¿por qué no morí al caer?

"Si hubiera muerto, todos serían felices", pensé. "Nadie tendría que sufrir así".

Mi madre me observó fijamente. Por un instante, algo titubeó en sus ojos. ¿Era confusión ante mi respuesta cargada de tristeza? ¿O quizás un destello fugaz de amor maternal? Su mirada se nubló por un momento antes de que la ira se disolviera en su expresión habitual de reproche.

—Úrsula, no deberías decir que tu hermana debería morir.

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