La lluvia en Mar Azul Urbano cayó toda la noche, incesante, mientras la luz de la sala de cirugía se encendía y apagaba una y otra vez.
Al amanecer, Joana apenas logró abrir los párpados, sintiendo aún su cuerpo ardiendo y adolorido, como si el malestar se negara a marcharse.
—Señorita Joana, lo que tiene es una infección viral. Menos mal que la trajeron a tiempo, si se hubiera tardado más y esto se convertía en neumonía, su vida estaría en peligro. Ayer intentamos localizar a su esposo, marcamos varias veces, pero no contestó. Al final, su celular se apagó por falta de batería. Mejor avísele pronto, seguro en su casa ya están muy preocupados —le murmuró la enfermera que pasaba a cambiarle el vendaje, mientras le entregaba el celular recién cargado.
Joana escuchó la explicación sin expresar nada, aunque por dentro sentía un nudo amargo en el pecho.
Forzó una sonrisa en los labios.
—Gracias, de verdad.
¿Ellos, siempre tan felices, iban a tener tiempo para contestarle el teléfono?
Después de cargar el celular, Joana lo encendió. La pantalla brilló más de lo normal, y lo primero que apareció fue una lista de llamadas perdidas de Fabián.
Joana se quedó unos segundos mirando, sin saber si debía devolver la llamada.
Justo entonces, sonó el tono especial que había puesto para su hija.
Por miedo a que Dafne necesitara algo urgente, contestó de inmediato:
—Hola, Dafne, ¿pasa algo…?
—Mamá —la interrumpió Dafne con voz cortante, gritando al borde del llanto—, ¿te das cuenta de que por tu culpa la señorita Tatiana casi se muere?
Joana sintió un escalofrío.
—Dafne, ¿de qué hablas?
Su hija, cada vez más alterada, no bajó la voz ni un poco.
Ahora sí, pensó Dafne, esta vez dejaría a su mamá en castigo todo un año. Porque era chiquita, y su mamá siempre la consentía. Pero ahora no quería ni verla ni hablarle, para que aprendiera la lección.
Joana se quedó con el celular temblando en la mano, los dedos helados y la respiración entrecortada.
No podía creer que esas palabras hubieran salido de la boca de su hija. Todo a su alrededor se volvió borroso, y sintió cómo la humedad le invadía los ojos, justo cuando el dolor en el pecho volvía a hacerse presente.
De repente, una manita blanca y regordeta apareció frente a ella, ofreciéndole un pañuelo.
—Señora bonita, tienes lluvia en los ojos. Toma, límpiate —dijo una vocecita dulce.
Joana alzó la vista. Frente a ella estaba una niña de unos cuatro años, con bata de hospital, piel pálida y el cabello negro un poco revuelto. Sus ojos grandes y oscuros reflejaban una preocupación genuina, mientras le acercaba con cuidado el pañuelo a la comisura del ojo.
Era la pequeña paciente de la cama de al lado.
Por la mañana, Joana había notado que la niña casi se quedaba sin suero, a punto de que la sangre empezara a regresar por el tubo…

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