Las palabras de Noelia consiguieron consolar a Samanta, pero aun así sentía una profunda desazón. Conocía demasiado bien a Gaspar. Un hombre tan orgulloso como él, si no le importara de verdad, ¿cómo podría rebajarse a hacer cosas como ir a recogerla al aeropuerto o cargarle el portafolio?
En diez años, solo una vez le había pedido que le llevara el bolso. Fue en una cena de negocios a la que Lionel la había invitado. En el reservado había dos parejas de empresarios adinerados, y Samanta quería integrarse en el círculo de las esposas. Después de fingir un encuentro casual con Gaspar en el estacionamiento, justo antes de entrar al reservado, le pidió que le sostuviera el bolso para arreglarse el pelo.
Gaspar tomó su bolso, y ella fingió arreglarse el cabello, pero nunca se lo pidió de vuelta. Así, entraron al reservado y las dos esposas vieron a Gaspar entrar cargándole el bolso.
Efectivamente, esa noche, esas dos mujeres se le acercaron por iniciativa propia, abriéndole las puertas a su red de contactos.
Lo que Samanta no sabía era que esa misma noche, Micaela también estaba en ese restaurante y vio la escena de Gaspar cargándole el bolso.
Era cierto que una mujer desilusionada difícilmente se vuelve a enamorar de la misma persona. Pero si ese hombre era Gaspar, y si él estaba dispuesto a esforzarse, a dejar de lado su orgullo para reconquistarla… además, tenían una hija que los unía.
Y Pilar era, sin duda, la niña que Samanta más odiaba en el mundo.
Sus pensamientos volvieron a la primera vez que vio a Pilar. Debía tener un año y ocho meses. Con mucho esfuerzo, había conseguido una oportunidad para ir a la mansión Ruiz en la Costa Brava, con la intención de mostrarse amable y cercana ante la familia Ruiz.
Pero Pilar era como un pequeño adorno pegado a Gaspar. La actitud fría y distante que Gaspar mostraba ante los demás se derretía en una ternura y un cariño desbordantes cuando miraba a su hija.
La sentaba en sus rodillas para comer, le daba la comida con paciencia, y al menor llanto de Pilar, la tomaba en brazos para consolarla.
Sin duda, eran tácticas ruines, pero muy efectivas. Y le enviaban un mensaje claro a Micaela: «Mira, mientras no estabas, qué unidos estábamos tu marido, tu hija y yo».
Gaspar era un hombre orgulloso y poco expresivo. Con su agenda repleta, acostumbrado a dar órdenes, nunca se molestaría, ni se dignaría, a explicar detalles tan insignificantes como por qué olía al perfume de otra persona, o por qué su hija a veces soltaba un saludo en el idioma de la Costa Brava.
Él daba por sentado que Micaela debía comprender lo difícil que era su vida.
Pero los hombres, a menudo, subestiman el poder de estas puñaladas sutiles. Y él probablemente también subestimó la determinación con la que aquella Micaela, que dependía totalmente de él, decidiría divorciarse.
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