Las luces de neón de Clarosol titilaban y se colaban en los ojos de Marisa.
Ella miraba a Rubén, perdida, como si en su mirada se hubieran colado destellos de estrellas.
Esos destellos, dispersos, parecían caer y perderse en los ojos de Rubén, tan amplios como una galaxia. Con voz lenta, Marisa murmuró:
—Perdóname, fui yo quien no cumplió lo que prometí.
Pero, en aquel momento, ¿cómo podía enfrentar esa situación sin querer salir huyendo?
Después de enterarse del malentendido entre Rubén y Margarita, ¿no era su deber ser comprensiva y dejar que aclararan las cosas?
Todas esas ideas daban vueltas en su mente, pero no las pronunció.
Rubén, ebrio, tampoco parecía tener la claridad suficiente para entenderlas.
Decirlo sería como hablarle a la pared.
Rubén no apartó la mirada del rostro de Marisa. Las luces nocturnas caían sobre ella, dibujando sombras en su perfil.
Con una mezcla de tristeza y terquedad, alzó la mano y le tomó la cara entre las palmas.
—No quiero que me pidas perdón —soltó, con voz irritada—. Quiero que nunca más digas ese tipo de cosas.
Rubén parecía un niño molesto. Esos labios, normalmente tan seductores, ahora estaban fruncidos en un puchero, y sus ojos, llenos de estrellas, no dejaban de mirarla ni un segundo.
Marisa sintió un ligero temblor por dentro.
No entendía bien de dónde venía ese nerviosismo.
Sin pensarlo, bajó la cabeza y, como si calmara a un niño, le prometió:
—Está bien, no volveré a decir esas cosas.
Apenas terminó de hablar, una sonrisa le iluminó el rostro a Rubén.
Definitivamente se le había pasado el trago.
Marisa nunca lo había visto así.
Esa cara, siempre tan elegante y distante, ahora mostraba un rubor leve y una expresión completamente infantil.
Sin querer, algo dentro de Marisa se ablandó.
Como si su corazón fuera agua que se derrite en otoño.
...
El carro avanzó sin problemas hasta llegar al patio de la familia Olmo.


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