Tadeu primeiro balançou a cabeça, depois assentiu levemente e, em seguida, balançou a cabeça novamente.
— Eu só não sei o que o pai vai fazer.
Cícero, em silêncio, levantou a mão e a pousou sobre a cabeça dele. Esse tipo de contato íntimo era raro entre eles.
Tadeu piscou, sentindo a mão afagar sua cabeça.
Ele era seu pai, afagando sua cabeça.
Assim que esse pensamento surgiu, a mão se retirou. Cícero, com uma das mãos no bolso, disse em tom contido: — Descanse.
Ao sair da mansão, a noite estava escura e pesada.
Exatamente como na noite em que ficaram presos no topo da montanha.
Cícero acendeu um cigarro e fumou lentamente, a fumaça se espalhando, sombria, obscurecendo seu perfil.
Ele chamou o motorista e foi para um lugar.
Era um hospital sino-americano, o melhor hospital ortopédico na cidade vizinha à Cidade Y.
Amélia estava em seu quarto, recostada na cama, descansando de olhos fechados, inquieta.
Nos últimos dias, por causa da perna, ela não dormia bem, a dor indo e vindo.
Percebendo a porta do quarto sendo aberta sem cerimônia, ela franziu a testa e se virou, mas viu o homem parado na porta.
Sua aparência era austera e fria, com a familiar e silenciosa aura de contenção.
Amélia piscou.
De repente, ela se lembrou de quando ainda morava naquela casa pequena e escura, comendo arroz frito com ovo.
Ela também costumava olhar para a porta, esperando que Cícero aparecesse de repente, como no dia de seu aniversário.
Ele lhe trouxe um celular e um bolo de aniversário.
Ela passou a vida inteira ansiando por amor.
O amor de seus pais biológicos, o amor do "irmão" que a acompanhou por tantos anos.
No final, parecia que não havia conseguido nada.
Amélia, vestindo o pijama do hospital, olhou para ele e disse, um pouco fraca: — Pensei que você nunca mais viria me ver em toda a sua vida.
Cícero trazia um paletó pendurado no braço e o colocou casualmente em uma cadeira ao lado.
— Marquei uma cirurgia para você em um hospital ortopédico em Toronto. O ambiente lá também é bom, adequado para a recuperação.
Ele também não pensaria em 'se'.
As pessoas não olham para trás. Olhar para trás só faz com que se perca o caminho à frente, a ponto de nem saber pelo que foi atingido.
Amélia inclinou a cabeça, olhando para ele, um pouco triste, e até sentindo um pouco de pena dele: — O irmão ainda não admite seus sentimentos pela Valentina? Ou será que nem você mesmo sabe?
A luz do quarto do hospital banhava Cícero. Ele permaneceu parado, em silêncio, como uma estátua sem rosto, inexpressivo.
— Que pena. Acho que percebi isso muito antes de você, só que eu queria me enganar. — Amélia sorriu sarcasticamente e pensou por um momento. — Na noite em que fui reconhecida pelo Grupo Pacheco, quando vocês transaram, eu já sabia de tudo.
Aquela noite agridoce, de memória marcante.
Amélia se lembraria dela por toda a vida.
Sua alegria, seu amor, sua expectativa, tudo foi submerso naquela noite, naqueles beijos e suspiros.
Foi também naquela noite que ela entendeu claramente que não era Valentina quem precisava de Cícero.
Era Cícero quem precisava de Valentina.
Durante a intimidade, os lábios dele roçavam o ombro de Valentina, ele a abraçava com força, sem sequer soltar as mãos.
Desde aquele dia, todos os dias, Amélia estava apenas se enganando.

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