Ele Disse Que Se Arrependeu romance Capítulo 270

Desde quando?

Desde que... desde aquele dia em que ele espiara no quartinho de entulho e vira o pai caído no chão, com o braço lavado de sangue e comprimidos espalhados por todo lado. Ele havia trocado tudo.

Tadeu mal sabia ler palavras longas, mas havia tirado uma foto com seu relógio infantil e buscado na internet.

Era um remédio ruim. Dizia que, se comesse muito, a pessoa ficava com 'alucinações'.

Curioso e amedrontado, Tadeu perguntou à tia Isaura Aguiar o que significava 'alucinação'.

Isaura franziu a testa, achando bizarro que uma criança tão nova perguntasse isso, imaginando que ele vira o nome em algum frasco na casa de um paciente. Ela então o alertou seriamente: — Tadeu, crianças não podem mexer em remédios de adultos, viu? Efeitos colaterais são perigosíssimos, e alucinação é uma coisa horrível que mexe com a nossa cabeça.

— ...Mas, tia, isso mata as pessoas?

Qualquer médico sabe que os efeitos dependem da dosagem, mas Isaura só queria colocar medo no menino para que ele jamais engolisse pílulas perdidas por aí: — Se comer demais, mata, sim! Por isso, se o Tadeu achar esses remédios, tem que ficar bem, bem longe deles...

O pequeno Tadeu sequer ouviu o final da frase.

Naquela mesma madrugada, deslizando pé ante pé feito um ratinho sorrateiro, ele invadiu o escritório e trocou as pastilhas pesadas por Comprimidos de Cálcio com sabor de frutas.

Enquanto fazia isso, o coração batia na garganta. Ele respirou ofegante várias vezes.

Ao se lembrar do conselho da tia Isaura de 'ficar bem longe', ele prendeu a respiração enquanto mexia nos frascos, até que seu rostinho ficasse roxo.

Depois de trocar as três ou quatro embalagens, saiu correndo aos tropeços, sentindo-se o maior dos criminosos por uma noite inteira.

Porém, há alguns dias, bem quando Cícero desaparecera sem deixar rastros, Tadeu estava fazendo a lição de casa na sala de Valentina, quando escutou, sem querer, Isaura dando uma bronca assustadora num jovem paciente: — Você tem noção de que interromper a medicação do nada é quase pior do que a doença? O risco é gravíssimo!

A palavra 'gravíssimo' fez o lápis de Tadeu escapar da mão e riscar o caderno.

*Gravíssimo...*

Ele, sem querer, forçara o pai a parar de tomar os remédios ruins ao trocá-los por cálcio. Será que ele tinha causado algo gravíssimo?

A angústia devorou o estômago de Tadeu. Ele perdeu o apetite. A cada dia que o pai não retornava para casa, o rosto da criança murchava mais, esmagada pelo terror silenciado de ser o grande culpado pelo assassinato acidental do próprio pai. Foi assim, corroído de medo, que ele suportou os últimos sete dias.

Do outro lado da tela, Tadeu continuava fungando aliviado, como se tivesse sobrevivido a um desastre nuclear, glorificando o momento em que vira que o pai ainda respirava.

Cícero, por outro lado, estancou. Todos os movimentos pararam.

Os remédios que ele engoliu nos últimos dias... não eram os tranquilizantes.

Ela odiava fazer provas. Naquela época, ela matou a aula para se esgueirar pelo muro com um bando de crianças. Havia um garoto que ajoelhou no chão feito um cachorro, oferecendo as costas como degrau só para ajudá-la a pular.

Naquela tarde, Cícero apontava um lápis meticulosamente com uma faca de apontador. Soprou as raspas de grafite do gabarito das provas com a apatia gélida de sempre.

O papel voltou a ficar alinhado, e perfeito.

Mas, num átimo, gotas espessas e quentes carimbaram o papel imaculado.

Cícero baixou os olhos e viu o papel empapado de sangue. Em seguida, contemplou os próprios dedos, friamente fascinado pela forma brutal com a qual havia forçado as lâminas afiadas contra a própria pele até os ossos.

Ele apenas observou. Sem choque, sem reação. Ele estava assistindo à loucura nascer.

Aquela havia sido a primeira e única vez em sua vida, até então, em que seu corpo registrou a sensação do que era 'dor'.

Cícero colocou um esparadrapo no corte.

À noite, quando a garotinha inconsequente pulou de volta pelo muro, trouxe-lhe, escondida, uma Maçã do Amor. Ao se aproximar para entregar o doce espetado no palito, Valentina começou a fungar na direção da camisa dele.

— Por que você tá com cheiro de esparadrapo e álcool? — perguntou ela, enrugando o nariz feito um gato desconfiado. — Cícero... você tá doente?