A tatuagem no braço esquerdo de Sean — aquela que ele jamais conseguiria apagar — parecia um lembrete permanente da humilhação profunda que sofrera sobre uma motocicleta.
"Cale a boca! Que diabos..." ele resmungou em um tom irritado.
Mas seus olhos instintivamente se ergueram e buscaram a janela do carro.
Com apenas um olhar, Sean estagnou.
Ele a viu.
Uma motocicleta pesada, preta e vermelha, serpenteava pelo tráfego em alta velocidade.
Quem a pilotava era uma garota.
Ela vestia um moletom preto e calças compridas. Mesmo sob o capacete, era evidente que a jovem ali era deslumbrante.
Uma garota magra e pequena estava sentada na garupa.
Mesmo com uma passageira, ela cortava o trânsito com ferocidade.
Aquelas curvas inclinadas.
A maneira audaciosa, quase temerária, com que ela passava raspando pelos carros.
Muito familiar!
Familiar demais!
Skye...
Aquela silhueta — seria minha ídola, Skye?!
Não.
Errado.
Não é a Skye.
Essa silhueta...
Os olhos de Sean se arregalaram enquanto ele fixava o olhar nas costas daquela figura.
Mesmo à distância, ainda era possível sentir aquela aura arrogante e inacessível.
Um rosto gélido e estonteante surgiu subitamente em sua mente.
Helen!
Sem dúvida alguma.
Os pais biológicos dela eram das favelas. Como ela ainda podia estar em Veridia?
E...
Apenas pelo ronco daquela motocicleta, era óbvio tratar-se de uma máquina customizada de alto nível.
Como diabos ela ainda está em Veridia?
E pilotando algo desse calibre?
Todos sabiam que os Morgans haviam ruído após cruzarem o caminho das pessoas erradas.
Ele ouvira dizer que o patriarca e sua esposa foram forçados por cobradores a fugir de volta para o interior — o lugar que costumavam desprezar, onde Helen cresceu.
Sem o suporte dos Morgans, como essa falsa herdeira ainda sobrevivia em Veridia?

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