Herdeiro Oculto: O Arrependimento do Bilionário romance Capítulo 82

Ela encontrou um rosto frio do outro lado da porta.

Maison vestia o mesmo terno da manhã, mas com um botão a menos abotoado na camisa e sem a gravata — uma concessão mínima à informalidade que, de alguma forma, o tornava ainda mais desconcertante.

Isabela se recompôs.

— Devemos... descer para conversar? — ofereceu ela, numa tentativa de manter o território neutro.

Mas Maison já estava olhando além dela — varrendo a sala com aquele olhar calculista que não pedia permissão. Os chinelos perto da porta. Um par pequeno, um par de criança, um par masculino. Os blocos de montar espalhados pelo tapete. A sala não era grande, mas tinha o calor específico de um lar construído com pouco e muito cuidado.

— Não precisa — disse ele.

Antes que Isabela pudesse reagir, ele curvou-se, tirou os sapatos com a naturalidade de quem faz isso em sua própria casa, e entrou. Sentou-se no sofá com uma compostura tão absoluta que o móvel simples pareceu, por um instante, peça de antiquário.

Isabela foi à cozinha, voltou com um copo d'água e o colocou sobre a mesa com mais firmeza do que pretendia.

— A propósito, você não precisava ter vindo pessoalmente. Poderíamos ter resolvido isso de outra forma.

O olhar de Maison subiu do copo até o rosto dela — e depois desceu, devagar, como quem lê um documento importante sem pressa. Isabela sentiu o calor subir pelo pescoço, mas não desviou os olhos.

Ele tomou um gole de água. Pausou.

— Há sete anos... você era solteira?

O cérebro de Isabela travou por completo.

— Isso — começou ela, escolhendo cada palavra com cuidado — tem alguma relação com o acordo de divórcio? Você leu os termos? Tem alguma objeção?

Maison gesticulou para o assento ao lado com a mesma naturalidade com que se gesticula para um funcionário.

— Sente-se.

Ela sentou. Costas eretas, mãos no colo, como alguém que se recusa a parecer intimidado justamente porque está.

— Você ainda não respondeu — observou ele.

— Porque não vejo a relevância — respondeu Isabela, com uma calma que custou caro.

— Eu vejo.

Ela sentiu o chão leve sob os pés. Ele adivinhou sobre o Killian?

— Solteira — disse ela por fim, erguendo o queixo. — Mas ser solteira não é sinônimo de vida monástica. Você tem uma noiva agora, Maison. O mais sensato é encerrarmos isso com dignidade. — Ela fez uma pausa deliberada. — A menos que você queira explicar aos paparazzi o que está fazendo neste apartamento a essa hora.

Ele não se incomodou com a provocação. Levantou-se, levou o copo à cozinha — como se conhecesse o caminho — e disse por cima do ombro:

— Ainda estou analisando o acordo.

— Claro.

— Então é justo.

Quando saíram do quarto, os dois pararam na entrada da sala.

A mesa estava posta com quatro pratos — cores vivas, vapor leve, o cheiro de algo que não tinha nome mas fazia o estômago lembrar que existia. Killian ficou olhando para aquilo por um tempo longo demais.

Por que alguém que tinha tudo precisava ainda ser bom nisso?

Isabela deu um tapinha suave nas costas do filho.

— Ninguém é perfeito — disse ela, baixinho, com um meio sorriso. — Come.

Sentaram-se os três — dois de um lado, um do outro — numa geometria que não era exatamente hostil, mas tampouco era simples.

Maison comia em silêncio, mas seus olhos não estavam quietos. Ele observava os dois: a forma como Isabela cortava o peixe de Killian antes mesmo de ele pedir, como o menino torcia o rosto para o aspargo mas comia assim mesmo porque sabia que ela havia colocado ali de propósito. Era uma língua particular, construída em anos de cumplicidade, e impossível de aprender em uma única refeição.

O olhar de Maison pousou no cabelo de Killian.

Killian largou os talheres.

— Eu sei o que você está pensando — disse ele, com uma frieza surpreendente para alguém de sua idade—, e não vou te dizer quem é o meu cabeleireiro.