Herdeiro Oculto: O Arrependimento do Bilionário romance Capítulo 90

Não importava onde Maison estivesse. Isabela iria até lá.

Ela pegou um táxi nos arredores do bairro Fenglin, deu o endereço com a brevidade de quem já tomou uma decisão e não quer mais discuti-la consigo mesma, e se recostou no banco enquanto a cidade começava a recuar pela janela.

O motorista dirigia em silêncio, os olhos indo ocasionalmente ao espelho retrovisor com aquela curiosidade discreta de quem transporta pessoas e aprende a não perguntar. Uma mulher jovem, sozinha, num táxi simples indo para um dos endereços mais caros dos arredores de Cábralia. O inverno já havia fechado completamente lá fora.

As luzes de néon foram se dissolvendo à medida que a cidade ficava para trás — primeiro os painéis luminosos, depois as calçadas movimentadas, até restar apenas o escuro pontuado por vislumbres de árvores e postes espaçados. A luz dentro do carro foi ficando mais fraca, mais íntima.

Isabela olhou para o reflexo do próprio rosto no vidro.

E sem pedir licença, a memória veio.

Sete anos atrás, quando Maison acordou no hotel e afastou a imprensa com aquela eficiência que ele aplicava a todos os problemas, havia se virado para ela e dito três palavras que ela não estava preparada para ouvir.

Vamos nos casar.

Ela ficara atônita.

Durante todos os anos de universidade, Maison e Catarina eram a história que todo mundo contava como se fosse inevitável — não eram parentes de sangue, não compartilhavam registro de domicílio, e a conclusão lógica, segundo os colegas, era o casamento. Isabela havia ouvido aquela narrativa tantas vezes que havia parado de questionar se era verdade.

E mesmo assim disse sim.

Como esposa de acordo.

Com os olhos abertos.

O que ela não havia calculado foi o que veio depois: Maison dizendo que queria se mudar para a Vila Bellus.

Que queria morar com ela.

Naquele momento, algo que ela havia enterrado com cuidado começou a se mover sob a superfície.

O início havia sido num prédio de laboratório, no meio das provas finais.

Ela tinha um projeto de pesquisa urgente e havia ficado analisando dados até a uma da manhã — e só então descobriu que o prédio estava trancado por dentro e a bateria do celular havia morrido. Três dias de feriado pela frente.

Ninguém viria.

Isabela havia passado a noite toda trabalhando, porque a alternativa era desesperar, e ela não tinha tempo para isso.

Na manhã seguinte, faminta e determinada a quebrar a porta de vidro com um extintor de incêndio se necessário, ela ergueu os olhos — e viu um rosto.

Camisa branca. Traços nítidos. A personificação exata de tudo que seus colegas descreviam quando falavam do galã do campus em termos que ela sempre achou exagerados.

Ela não sabia que era Maison.

Ele perguntou se ela precisava de ajuda.

Ela, que havia perdido temporariamente o juízo de tanto trabalho e privação, respondeu não precisa — e em seguida passou os três dias seguintes conversando com ele como não conversava com ninguém.

Qual era sua área. Em que projetos trabalhava. Por que não havia seguido carreira em outro lugar. Ele fez as mesmas perguntas de volta, e ela respondeu sem filtro, porque não sabia quem ele era e isso tornava tudo mais fácil.

Quando ela estava com fome, ele dividia o pão. Quando o projeto encontrava um obstáculo, discutiam juntos — hardware e software, perspectivas diferentes colidindo até que as fronteiras entre elas ficassem tênues.

No terceiro dia, o pão acabou.

Isabela havia notado um canteiro de brotos de feijão no parapeito — material de experimento, tecnicamente intocável. Ela arrancou alguns, lavou na pia do laboratório e deu uma mordida com a expressão de quem está fazendo uma escolha pragmática e não pede desculpas por isso.

Foi a primeira vez que ela viu qualquer coisa no rosto dele que não fosse indiferença.

Choque.

E depois — mal contido, quase involuntário — riso.

Ela riu junto e estendeu um punhado para ele com os olhos brilhando de malícia.

Ele comeu.

Naquela noite de verão, deitada no chão do laboratório com a mochila como travesseiro, Isabela olhou para as estrelas visíveis pela janela alta e ouviu, vagamente, o próprio coração batendo mais rápido do que devia.

Quando o segurança abriu a porta na manhã seguinte e ela saiu.

Depois disso, Isabela havia mudado sem perceber.

Começou a prestar atenção onde ele estava. A estudar com uma intensidade que ia além do projeto. A aparecer em eventos onde havia chance de dividirem o mesmo palco de premiação.

A voz do outro lado chegou calma — aquela calma específica de Maison que tinha o efeito paradoxal de desacelerar o pensamento alheio.

— Olhe para cima.

Antes que ela pudesse reagir, uma presença se materializou ao lado dela — o calor do corpo de alguém chegando antes da figura, roçando sua bochecha com o ar deslocado pelo movimento.

Maison estava lá.

Isabela ergueu os olhos.

— Por que você está aqui?

Ele virou-se e entrou, a voz levada pelo vento com um leve desagrado que soava mais como hábito do que sentimento:

— O quê, você não vai me deixar entrar na minha própria casa?

Na sua própria casa.

Tecnicamente, ainda era dela também. Ela murmurou algo que não era exatamente um convite, ajeitou a jaqueta e seguiu os passos largos dele para dentro.

O calor da sala chegou como um choque agradável depois do frio lá fora. Isabela soprou nas palmas das mãos, cruzou os braços e ficou parada perto da entrada enquanto seus sentidos se reajustavam à temperatura.

Maison saiu da cozinha com uma xícara de chá quente e a estendeu para ela sem comentário.

— Vindo a esta hora — disse ele, com aquela voz que não subia nem descia —, você não pretende mais voltar hoje.

Isabela verificou o celular.

22h.

Ela havia passado a viagem inteira dentro da própria memória, sem calcular o tempo. E agora estava aqui, numa casa que ainda tinha seu nome no contrato, com a pessoa de quem precisava de uma assinatura e que havia passado semanas evitando exatamente isso.

— Vamos conversar na sala de estar — disse ela, desviando da pergunta com a mesma naturalidade com que ele havia desviado das dela durante semanas.

Ela virou-se para sair do hall de entrada.

A xícara ainda aquecia suas mãos.