Herdeiro Oculto: O Arrependimento do Bilionário romance Capítulo 91

Isabela sentou-se no sofá com aquela rigidez de quem está num lugar que conhece de memória mas que já não reconhece como seu.

A casa era espaçosa, bem aquecida, decorada com o gosto preciso de quem nunca precisou escolher entre o bonito e o necessário. E era exatamente isso que a deixava desconfortável — o contraste com o apartamento da Comunidade Fenglin, que cabia numa fração do espaço e tinha dez vezes mais calor.

Maison sentou-se em frente a ela com a naturalidade de quem está no próprio território. Os dedos longos envolviam o copo com leveza. A sala estava completamente às escuras — nenhuma luz acesa, apenas o clarão distante das janelas e o calor que vinha do aquecimento central.

Isabela bebeu de uma vez. Depois se recompôs.

— Maison. — A voz saiu mais firme do que ela esperava. — Preciso que você leve isso a sério. Quero o acordo assinado antes do final do ano.

O silêncio que se seguiu teve peso.

— Você insiste em ir embora?

Isabela franziu a testa.

Ele pergunta de novo. Como se não soubéssemos há meses onde isso termina.

— Fui bastante clara. Já enviei os papéis. Com o que você não está satisfeito?

Ela considerou, por um momento, se ele queria a casa. Havia se valorizado consideravelmente nos últimos anos — o terreno, as vilas, tudo.

E então ele confirmou, com aquela objetividade desconcertante:

— Tenho outros planos para esta propriedade. Escolha outra.

— Não precisa. — Ela não hesitou. — Me pague o valor de mercado atual em dinheiro.

Os nós dos dedos de Maison, ao redor do copo, foram ficando brancos.

O silêncio se estendeu por um tempo que parecia maior do que era.

Quando ele afrouxou o aperto, a voz veio mais baixa, mais lenta:

— Você está com tanta pressa para se casar?

Isabela ficou olhando para ele.

Ele acha que é Johan. Que ela está correndo para Johan.

— Isso tem alguma relação com o divórcio?

— Acho que tem.

Ela mordeu o lábio. A escuridão da sala tinha um efeito estranho — como se as palavras pesassem menos ali, como se fosse mais fácil dizer coisas que à luz do dia ficariam presas na garganta.

Mas não estas. Não ainda.

— Não há pressa para casar.

— Então qual é o motivo?

O motivo.

Como se ela pudesse dizer: porque ainda gosto de você e isso está me destruindo devagar, e a única coisa que consigo fazer é sair antes que piore.

— Ouvi dizer que você vai se casar novamente. — Ela retomou o controle da conversa com a precisão de quem conhece seus próprios pontos fracos. — Então por que não assina os papéis?

Houve uma pausa — e então, inesperadamente, uma risada baixa saiu da garganta dele.

— É por isso que você insiste no divórcio?

— Bigamia — disse ela, devagar, como se a palavra precisasse de espaço para existir.

Maison se inclinou para frente e colocou o copo sobre a mesa.

— Já disse isso antes.

Vejo a Catarina como uma irmã.

Isabela olhou para ele por um segundo.

— Alguém fica noivo da própria irmã?

A pergunta ficou suspensa no ar da sala escura.

Maison ficou em silêncio por um tempo que confirmava mais do que qualquer resposta.

— Não posso controlar o que as pessoas dizem.

— Não pode controlar — ela concordou, com um fio de amargura na voz —, mas pode refutar. — Ela respirou. — E já que não controla o que os outros dizem, certamente não controla o que eu quero.

Ele se levantou do sofá.

Ela virou as costas.

A mão de Maison fechou-se ao redor do seu pulso — o calor atravessando a pele do pulso até as pontas dos dedos com uma urgência que contrastava com tudo que ele havia dito.

— O que você entende?

Isabela ficou parada, de costas para ele.

O que eu entendo.

Que ele tinha sentimentos por ela — isso ela sabia, havia sempre sabido, desde o laboratório. Mas sentimentos não eram suficientes quando a outra opção tinha o nome certo, a origem certa, o brilho certo para ser apresentada ao mundo.

Ela era o segredo. O canário em gaiola dourada. A esposa que ninguém precisava conhecer.

— Não consigo te satisfazer — disse ela, com uma quietude que era mais definitiva do que qualquer grito.

Ela soltou a mão com suavidade. Caminhou até a porta.

A mão dele chegou antes que ela conseguisse abri-la — bloqueando o caminho, a voz chegando de perto, das costas:

— Não vai conseguir táxi a esta hora.

— Já faz muito tempo que você não volta à cidade. — Ela empurrou a porta assim mesmo. — Hoje em dia, se você pagar o suficiente, encontra táxi em qualquer lugar.

O frio de dezembro a recebeu do lado de fora como uma sentença.

Ela caminhou depressa, querendo colocar o máximo de distância possível entre ela e aquela casa — entre ela e a versão de si mesma que havia esperado, por dez anos, que a história terminasse diferente.

Dez anos de amor não correspondido. Como fruta que amadurece escondida e que, quando você finalmente vai buscar, já apodreceu por dentro.

Meia hora depois, sentada no banco de trás do táxi, Isabela olhou para a cidade que reaparecia pela janela e chegou, finalmente, à conclusão que havia evitado durante todo esse tempo.

Ela não havia interpretado errado. Os sentimentos existiam — existiam naquele laboratório, existiam agora, existiam no jeito que ele havia segurado o seu pulso como se a soltar fosse uma perda que ele ainda não havia processado.

Mas existir não era suficiente.

Aos olhos dele, ela não era apresentável o suficiente para ser levada ao mundo. E um amor que precisava ser escondido não era amor — era posse.

Ela merecia mais do que uma gaiola dourada.

Mesmo que a gaiola fosse bonita.