El auto de Leonardo salió del estacionamiento subterráneo. En el cruce de la calle, volvió a ver a América y a la niña.
Caminaban tomadas de la mano bajo la sombra de los árboles. La pequeña debía tener unos cinco o seis años, con dos trencitas y unos broches de cerezas que brillaban con la luz de la mañana.
«Leonardo, ¿y si luego tenemos una hija? Le peinaré trencitas todos los días y tú la llevarás al kínder. Quiero que crezca feliz con nosotros».
«Está bien. Que se parezca a ti sería lo mejor».
«No, que se parezca a su papá».
«Como yo también está bien».
El recuerdo se abrió como una vieja caja de madera, levantando polvo en su memoria.
¿Y qué pasó después?
Después, ella tuvo una hija con otro...
América dejó a Limita en el kínder. Se quedó en la puerta observando hasta que la niña entró al salón y solo entonces se dio la vuelta.
Al otro lado de la calle estaba estacionado un Rolls-Royce Cullinan.
Al principio, América pensó que era algún padre de familia y no le dio importancia. Pero cuando cruzó la calle, el enorme vehículo negro avanzó como una bestia silenciosa y se detuvo justo a su lado con precisión milimétrica.
La ventana bajó lentamente. En el asiento del conductor estaba Leonardo, su perfil perfilado mostrándose frío bajo la luz tenue.
—¡Señorita América! —la llamó, arrastrando las palabras con un tono burlón.
—¿Qué haces aquí?
—Pasaba por aquí.
Si solo pasaba, América no tenía nada que decir.
Intentó seguir caminando, pero Leonardo habló de nuevo:
—Tu hija es muy bonita.


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