Joaquín curvó un poco los labios; no se le veía ni enojo ni alegría. Hasta la voz le salió baja y peligrosamente tranquila.
—¿Te quieres ir a la sierra a picar piedra?
—¡No! ¡No quiero!
Gaspar se giró de golpe, tieso como soldado, y se quedó firme.
Pero no se atrevía a abrir los ojos, como si con eso pudiera fingir que todo era un mal sueño.
El cuerpo le temblaba sin control.
Joaquín soltó una risa.
Y Gaspar tembló todavía más.
—¿Ah, no? —Joaquín sonrió, con un tono más relajado—. Pues yo digo que sí quieres.
Amenaza.
Amenaza descarada.
Gaspar abrió los ojos, listo para gritarle que no, que él jamás se iría a Alicante.
Pero en cuanto lo miró…
Se topó con esos ojos negros, quietos.
Joaquín tenía una mano en el bolsillo, y la luz del candil de cristal dibujaba su figura alta y recta. Traía la expresión floja, la sonrisa canija en los labios.
Y aun así, cuando esos ojos profundos se posaron en él, sin emoción, daba miedo.
Era como ver un pozo sin fondo.
Como si, si seguía mirando, se fuera a ahogar por falta de aire.
Joaquín no estaba furioso. Ni siquiera parecía alterado.
Pero esa calma era justo lo que más lo aterraba.
Gaspar ya no aguantó y soltó un grito:
—¡Joaquín, me equivoqué! ¡De verdad me equivoqué! ¡Lo que dije fue pura hablada, me lo inventé!
Puso las manos juntas y rogó a toda prisa:

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