La Cenicienta Guerrera romance Capítulo 673

En el instante en que la hoja rasgó la piel, la sangre brotó, tiñendo de rojo intenso las sábanas blancas. Un color violento, casi cegador.

Pedro había pensado que sentiría un dolor agudo, insoportable. Pero, para su sorpresa, no sintió nada. Ni una punzada. Al contrario, una extraña sensación de alivio lo invadió.

Desde que nació, fue una presencia no deseada. Su madre no lo quería, no le importaba, ni siquiera le permitía llamarla "mamá". La mirada que le dirigía no era la de una madre a su hijo, sino la que se le dedica a un montón de basura. Basura repugnante.

Ella nunca le pegó, nunca le gritó, pero esa indiferencia, esa mirada de desprecio y esa actitud gélida bastaron para destrozar el espíritu de un niño.

Al principio, Pedro pensó que todas las madres eran así. Hasta que fue a la escuela y vio a los padres de sus compañeros. Fue entonces cuando descubrió que una madre podía ser tierna.

De su padre, el recuerdo era aún más borroso.

Nunca olvidaría esa noche. Su madre, con una maleta en la mano, se iba. Él se arrodilló, lloró, le suplicó, pero ella no cedió. Con una frialdad cruel, apartó la manita que se aferraba al borde de su vestido.

Apenas subió al carro que la esperaba, un estruendo sacudió la casa. Un sonido como un trueno.

Su padre se había lanzado al vacío.

Desde lo alto del edificio.

Esos recuerdos eran una pesadilla que lo atormentaba sin cesar. Desde ese momento, odió con toda su alma a las mujeres que abandonaban a sus familias. Culpaba a su madre de la muerte de su padre. Culpaba a su madre por su vida miserable.

Con solo ocho años, por culpa de una madre irresponsable, se convirtió en un huérfano sin hogar.

Por eso, cuando escuchó que Úrsula Méndez era divorciada, cuando Alejandra le contó que había abortado y había sido infiel, la catalogó de inmediato en la lista de las personas que más detestaba.

No entendía por qué había tantas mujeres frívolas, infieles al amor y a la familia. Por eso le aterraba el matrimonio, le aterraba enamorarse. Temía que sus hijos se convirtieran en un reflejo de sí mismo.

Creyó que Úrsula era igual que su madre. Pero ahora veía que no era así. Personas tan retorcidas como Alejandra eran capaces de cualquier cosa para lograr sus objetivos.

¿Estaba arrepentido? Por supuesto. Se arrepentía de haber creído ciegamente en Alejandra. Pero, sobre todo, se arrepentía de haber herido a quienes de verdad lo apreciaban. Marcela, Úrsula... ellas sí lo habían tratado como familia.

Así que todo esto era lo que merecía. Era su castigo.

Mientras la conciencia se le desvanecía, le pareció ver a su madre acercándose. Tenía el mismo aspecto de su juventud, pero en sus ojos ya no había desprecio ni asco, solo un amor tierno. Su voz, también, era suave.

Le dijo con delicadeza:

—Blanqui, vengo a llevarte a casa.

Blanqui.

Los ojos de Pedro se llenaron de lágrimas. Nunca la había oído llamarlo así. De hecho, no recordaba que le hubiera dirigido la palabra alguna vez. Pensar que, justo antes de morir, podía verla venir a buscarlo…

—Mamá —susurró, con una sonrisa en los labios mientras miraba la figura que se acercaba—. Mamá, prométeme que, en la próxima vida, si no vas a quererme, no me traerás a este mundo, ¿de acuerdo?

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