Cuando Valentina se despertó, había una persona sentada junto a su cama.
Estaba cubierta de polvo y suciedad, lo que le dio un buen susto.
—Tú… ¿cómo es que has vuelto? —Al hablar, su garganta estaba seca y áspera, y tragar saliva era como tragar cuchillas.
Mateo Solís frunció el ceño al oír su voz de ultratumba. Se levantó, sirvió un vaso de agua tibia y se acercó a la cama, dispuesto a dárselo.
Valentina pensó de inmediato que, tumbada como estaba, le resultaría incómodo beber, y probablemente no había una pajita en la habitación.
Antes de que Mateo pudiera decir nada, ella se adelantó:
—Abro la boca y tú vas echando el agua poco a poco por el borde del vaso. No eches mucha, que me atraganto fácil.
Mateo, con el vaso en la mano, se detuvo. Se imaginó la escena que ella describía y chasqueó la lengua.
—Estás loca.
Dicho esto, se sentó directamente en el borde de la cama, la ayudó a incorporarse apoyándola en su pecho y luego le acercó el vaso a los labios secos y agrietados.
—¿Es que eres alérgica al romanticismo?
—Tú y yo somos inseparables… —Valentina se lo pensó mejor y se calló, siguiendo bebiendo.
Cuando terminó, dijo:
—Con esa cara llena de tierra que traes, no me inspiras mucho romanticismo. ¿No estabas rodando una película? ¿Te has pasado a la minería del carbón?
Mateo pensó que Valentina era capaz de sacar de quicio a un santo, y poco le faltó para llamarla desagradecida.
—Acababa de terminar una escena de explosión cuando me enteré de lo tuyo. Salí corriendo sin ni siquiera lavarme la cara, ¿y encima te quejas?
Valentina, por supuesto, sabía que estaba rodando. Lo de la mina de carbón era una broma para aligerar el ambiente.
La verdad era que el secuestro había sido culpa de su descuido, y la cara de pocos amigos de Mateo la hacía sentir culpable.
—No es para tanto —dijo Valentina con aire despreocupado.

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