Fuera del invernadero, Leopoldo Núñez salió a caminar junto al lago con su amigo Danis, que venía de visita desde Inglaterra. Al pasar junto al invernadero lleno de rosas, Danis se quedó prendado de lo bien cuidadas que estaban y entró.
Adentro no había nadie: solo una silla de mimbre en medio del jardín y una pintura al óleo tirada en el suelo, puesta ahí para que el sol la secara.
Leopoldo dijo:
—Últimamente a mi nieta le encanta este lugar. Siempre viene a hacer sus cosas: componer música, escribir partituras… ¿conoces a mi nieto Orfeo Núñez? Ella tiene el mismo talento musical.
Leopoldo se la pasó presumiendo a su nieta sin notar que Danis se había quedado junto a la silla, inclinado, mirando al suelo desde hacía rato.
Cuando Leopoldo por fin se dio cuenta y regresó, preguntó:
—¿Qué estás viendo tan clavado? Cuida la cintura.
Danis se agachó. Quiso tocar la pintura, pero no se atrevió porque aún estaba fresca. Cuando levantó la vista, traía una emoción que Leopoldo no le veía desde hacía años.
Leopoldo se asustó un poco.
—¿Qué cara es esa? Es una pintura, nada más. ¿Qué tanto?
—¿Esto… esto también lo hizo tu nieta?
Leopoldo frunció el ceño, incrédulo.
—Se entretiene aquí, dibuja por pasar el rato, ¿no? ¿Qué tiene de raro? Estás exagerando… de veras pareces que viste un fantasma.
Los dedos de Danis temblaron. Su voz delataba una emoción imposible de contener.
—Leopoldo… ¿tienes idea de cuánto vale esto? Ese trazo, esa forma de trabajar la luz… corresponde a una técnica rarísima que casi nadie domina ya.
—¿Impresionismo qué? —Leopoldo se quedó en blanco. Él toda la vida había sido hombre de negocios; de arte no entendía.
—Hace veinte años, en una subasta en París, una pintura de un estilo parecido se vendió en trescientos veinte millones de euros. —Danis se levantó, alterado—. ¿Dónde está tu nieta? Necesito verla.
Leopoldo miró la pintura y luego a su amigo, sin creerle del todo.

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