Ni una Lágrima para Ti romance Capítulo 6

El corazón de Rosalba parecía haber sido estrujado por una mano invisible, doliéndole tanto que apenas podía respirar.

La puerta de la habitación se abrió suavemente.

No era Teobaldo quien regresaba, sino dos enfermeras.

Empujaban su camilla, preparándose para trasladarla de la sala de observación a su habitación definitiva.

—Despacio, la paciente acaba de salir de cirugía —susurró una de ellas.

Las ruedas chirriaron levemente al rodar sobre el piso.

Rosalba seguía con los ojos cerrados, sus pestañas proyectaban una sombra sepulcral bajo las luces.

La anestesia aún hacía efecto; su cuerpo pesaba una tonelada, pero su audición estaba más aguda que nunca.

Al pasar por la estación de enfermeras, escuchó a la que empujaba la camilla susurrarle a su compañera.

—Cada vez que veo al Dr. Santoro operar a su esposa, se me pone la piel de gallina...

La otra enfermera respondió de inmediato, bajando aún más la voz, con un tono lleno de un tabú tácito.

—¿Esta ya es la segunda vez, no?

—Así es. Hace cuatro años, con lo de la apendicitis, también la operó él mismo. De verdad que esta pareja...

—¡Shh! —la primera enfermera la interrumpió asustada—. Cállate, ¿acaso quieres que te despidan?

La conversación se cortó de golpe.

Pero esas palabras ya se habían marcado a fuego en la mente de Rosalba.

«La segunda vez».

La apendicitis de hace cuatro años.

Lo sabía.

Definitivamente no había sido un accidente.

La ingresaron a una habitación más amplia y detuvieron la camilla.

La enfermera colgó la bolsa de suero, ajustó el goteo, verificó los monitores y se retiró de puntillas.

La puerta se cerró.

El mundo volvió a quedar en silencio.

Rosalba podía escuchar los ruidos del exterior.

Se había levantado el viento.

Luego, gotas de lluvia comenzaron a golpear violentamente contra el cristal, formando rápidamente una tormenta.

El torrente de agua, mezclado con su respiración entrecortada, sonaba como una marcha fúnebre compuesta especialmente para ella y su hijo muerto.

Sus dedos por fin recuperaron un poco de fuerza y se movieron levemente.

La anestesia se estaba desvaneciendo poco a poco.

El dolor y la lucidez estaban regresando lentamente a su cuerpo.

Se dijo a sí misma.

Esa misma mano que acababa de asesinar a su hijo.

Esa misma mano que acababa de acariciar su frente con tanta ternura.

Los pasos volvieron a sonar, pero esta vez, realmente se alejaron.

La puerta se cerró con cuidado.

En medio de la oscuridad, Rosalba apretó la cobija con furia.

Se clavó las uñas tan profundo en las palmas que sintió un pinchazo agudo.

Ese pequeño dolor la mantuvo despierta y lúcida.

¿La mejor decisión?

¿Para «todos»?

¿A quiénes incluía ese «todos»?

Lo incluía a él, a Muriel y a ese niño llamado Orión.

A la única que dejaba por fuera era a ella.

A ella, y al bebé que acababa de formarse, al que su propio padre condenó a muerte.

Rosalba sentía los ojos resecos y adoloridos.

No lloró.

Las lágrimas eran la cosa más inútil del mundo.