Ni una Lágrima para Ti romance Capítulo 7

Después de que Teobaldo se fue, Rosalba permaneció acostada en la cama del hospital durante seis horas enteras.

Desde que anocheció hasta que el primer rayo de luz grisácea del amanecer se filtró por la ventana.

El efecto de la anestesia ya había desaparecido por completo. La herida en el bajo vientre le daba punzadas constantes, como si le estuvieran revolviendo las entrañas con miles de agujas diminutas.

Pero ella mantuvo los ojos fuertemente cerrados y su respiración estable y profunda, fingiendo que seguía dormida.

Su cuerpo estaba inmóvil, pero su mente trabajaba como una máquina a toda velocidad, intentando procesar en la oscuridad toda la información que le había destrozado la vida en las últimas veinticuatro horas.

Ligadura de trompas.

Asesinato.

Muriel.

Orión.

Y ese frío «perdóname» de Teobaldo antes de marcharse.

Cada palabra era un clavo.

Ella misma estaba usando esos clavos, uno a uno, para taladrarlos en sus huesos y sepultar a esa Rosalba estúpida, ingenua y perdidamente enamorada de Teobaldo.

Necesitaba tiempo.

Tiempo para asimilar todo aquello, y, sobre todo, tiempo para planear su próximo paso.

A las seis y media de la mañana, la manija de la puerta giró suavemente.

Unos pasos cálidos y familiares se acercaron.

Era Bibiana, la niñera.

Los músculos de Rosalba se relajaron un instante.

Bibiana era una antigua empleada de la familia Soler; estaba allí desde que ella tenía memoria.

Después de que sus padres murieron trágicamente, la poderosa familia Soler se desmoronó, y solo Bibiana se quedó a su lado, acompañándola incluso cuando se casó con Teobaldo.

En esa casa fría, calculadora y llena de hipocresía que era la mansión Santoro, Bibiana era la única que la quería de verdad, la única que derramaría una lágrima genuina por ella.

—Ay... —un suspiro ahogado se escuchó junto a la cama.

Rosalba percibió el característico olor a cocina casera que siempre acompañaba a Bibiana, mezclado con el aroma a un caldo reconfortante recién hecho.

Al ver que aún «no despertaba», Bibiana trató de hacer el menor ruido posible.

Puso el tazón sobre la mesita de noche, se inclinó y comenzó a limpiarle el rostro y las manos a Rosalba con una toalla húmeda y tibia.

Sus movimientos eran lentos y delicados, como si estuviera limpiando un cristal frágil.

Mientras la limpiaba, Bibiana se detuvo.

Miró el rostro pálido de Rosalba y murmuró para sí misma, con la voz ahogada por el llanto.

—Señora Rosalba, ¿por qué la vida tiene que ser tan cruel con usted?

—Tanto que deseaba a este niño, y se lo arrebatan así...

Los párpados de Rosalba temblaron bajo la oscuridad.

Bibiana pensó que era un reflejo de la cirugía y extendió la mano para acomodarle las sábanas.

Esas manos ásperas, pero tan cálidas, le dieron unas palmaditas en el hombro, igual que cuando la arrullaba para dormir cuando era niña.

En ese momento, el celular en el delantal de Bibiana empezó a vibrar.

Los nervios de Rosalba se tensaron de inmediato.

Escuchó a Bibiana alejarse hacia un rincón de la habitación para contestar en voz muy baja.

—Sí, Doña Constanza.

Era la madre de Teobaldo.

—...Sí, la señora Rosalba acaba de salir de cirugía, sigue dormida. El médico dijo que la anestesia aún le hace efecto.

La voz de Bibiana sonaba respetuosa pero distante.

¿Cuántos años tenía?

¿Era realmente hijo de Muriel y Teobaldo?

Y si lo era, ¿qué papel jugaba en todo esto su difunto cuñado, Jimeno Santoro?

¿Su muerte fue un accidente, o había algo más oscuro detrás?

Tercero, y lo más importante: no podía levantar sospechas.

Tenía que seguir fingiendo ser la Rosalba dulce, bondadosa, devota de su esposo y con el corazón hecho pedazos por perder a su bebé.

Debía aprovechar la fachada que Teobaldo y Muriel habían armado para encontrar las pruebas que los hundirían para siempre.

Iba a hacer que ambos pagaran con sangre todo lo que le habían hecho.

Mientras Rosalba estaba absorta en sus pensamientos, la puerta de la habitación se abrió de nuevo.

Esta vez, no hubo pasos.

En su lugar, un dulce pero invasivo aroma a gardenias inundó el cuarto en un instante.

El corazón de Rosalba dio un vuelco.

Muriel.

Solo ella usaba el mismo perfume con olor a gardenias todo el año.

Había llegado.

Los dedos de Rosalba se cerraron con fuerza sobre la cobija, sus uñas se clavaron en la palma de su mano, justo sobre las marcas de la noche anterior.

Pero su respiración seguía tan tranquila como antes.

Una voz tan dulce como la miel resonó junto a su cama, cargada de la cantidad exacta de preocupación y lástima.

—¿Aún no despierta Rosalba?

—Bibiana, déjame verla.