O ÚLTIMO BEIJO... ANTES DO DIVÓRCIO romance Capítulo 67

O chefe de polícia dirigia com o cenho franzido, como se ainda estivesse processando a loucura que havia acontecido apenas algumas horas antes. Carter ia ao lado, calado, olhando pela janela como se buscasse respostas na paisagem fria e cinza da manhã. Não havia dormido nada. Tinha os olhos inchados e aquela sensação de vazio que deixam as tragédias que acontecem rápido demais.

O veículo oficial parou na frente da delegacia, e o chefe fez um gesto com a cabeça.

— Vem — disse o chefe com tom firme, mas não hostil. — Quero que você acompanhe todo o processo desde o começo. É importante que veja.

Carter assentiu mal e desceu do carro. Ao entrar, o recebeu o caos organizado da delegacia: telefones tocando, portas abrindo e fechando, policiais correndo com pastas, xícaras de café e rostos cansados. Nada parecido com a calma que aquele vilarejo costumava ter.

Patrick chegou minutos depois, apressado, com o cabelo despenteado e o semblante crispado.

— Já estão numa cela? — perguntou mal chegou perto deles, e o chefe fez um gesto afirmativo, sabendo que se referia a Gerald e a Bill.

— Onde merecem estar, embora isso ainda não tenha terminado — disse, pondo uma mão no ombro.

Patrick assentiu e os três ficaram esperando o promotor, que saía de um dos quartos de interrogatório carregando uma pilha de papéis sob o braço e a camisa levemente amassada, como se tivesse passado a noite toda acordado.

— Então — resmungou o homem se aproximando. — Tudo o que aconteceu ontem à noite estava organizado?

— Menos o assassinato — respondeu Patrick, fazendo um gesto a Carter para que o deixasse falar. — O comprador, a venda, o contrato de exploração… tudo era parte do plano com a polícia. Queríamos provocar Bill, que ele se desesperasse, que falasse… Não imaginamos que estivesse disposto a matar tão diretamente. Até agora tinham feito parecer acidentes.

O promotor ergueu as sobrancelhas, surpreso mas também impressionado.

— Então nunca houve comprador?

— Não — respondeu Patrick. — O suposto interessado era um policial disfarçado de Calgary. E o contrato foi desenhado para deixar Bill nervoso. O objetivo era que ele se entregasse sozinho.

O promotor balançou a cabeça, como quem processa uma peça crucial de um quebra-cabeça.

— Bom, então… funcionou — disse. — E não teve a melhor resolução pra ele.

Carter apertou os lábios. A lembrança de todas as mortes que haviam causado voltou a cruzar a mente como um chicote, e ele deu um passo à frente.

— Quero falar com eles — disse de repente. — Com Bill e Gerald.

O chefe o avaliou por um segundo, mas por fim assentiu.

— Mas não cruza a linha amarela — avisou. — E nem pensa em tocar em nenhum dos dois.

Alguns minutos depois os levaram à sala de interrogatório. O ar estava frio, e a luz amarela da lâmpada fluorescente fazia tudo parecer ainda mais triste. Bill estava sentado à mesa, algemado, com as costas eretas e o rosto endurecido. Gerald estava num canto, também algemado, mas com o olhar perdido, como se estivesse vendo através da parede.

Carter ficou atrás da linha amarela, com os punhos fechados ao lado do corpo.

— Você vai passar o resto dos seus anos na cadeia — disse com uma voz estranhamente tranquila. — Pela morte de Léa. E pela de Emily. Acabou, Bill, tudo acabou.

O tio-avô ergueu o olhar devagar, e um sorriso torto apareceu no rosto.

— Sempre estive preparado pra isso — disse. — Desde que decidi te matar, sabia que podia terminar aqui. Então não me surpreende.

Carter cerrou os dentes.

O juiz os pegou, folheou algumas páginas e assentiu com gravidade.

— Quero ter até a última informação do caso — ordenou.

— Claro — respondeu o promotor. — Vou me encarregar de que tudo chegue ao senhor.

O juiz então se virou para Carter e Patrick, que estavam de pé um ao lado do outro.

— Senhores, os vejo no meu escritório em dois dias — disse, com um tom que não admitia discussão, e tanto Carter quanto Patrick assentiram devagar.

Nos dias seguintes, a notícia da prisão da família correu pelo vilarejo como pólvora em pasto seco. Não importava onde alguém fosse — a padaria, o bar, o posto de gasolina — , todos tinham uma versão própria dos fatos.

— Você soube o que aconteceu com Bill? — perguntavam as senhoras mais velhas.

— Dizem que Gerald confessou mais alguma coisa — cochichavam os funcionários do supermercado.

— Tentaram matar Carter! — exclamavam os jovens no bar. — Mataram Emily!

— Meu Deus! Entre que tipo de psicopatas vivemos?

E entre fofocas, manchetes locais e conversas apressadas, o mesmo nome aparecia uma e outra vez: Carter. O pintavam como vítima, como herói, como sobrevivente — dependendo de quem contasse a história — e a ele não importava nenhuma das versões.

A família havia caído, mas ele só tinha um nome na cabeça: Chelsea.