Rejeitada, mas reivindicada pelos seus quatro alfas romance Capítulo 126

[Sable]

— Sable!

A voz de Dare está quase tão rouca quanto a minha estava antes, quando ele grita, correndo em minha direção. Mal tenho tempo para olhar para cima antes de ser envolvida em seus braços, pressionada contra ele em um abraço que quase me esmaga.

Eu também o abraço, agarrando-me firmemente a ele enquanto respiro o cheiro de sangue e fumaça que impregna sua pele.

— Você está vivo! — eu ofego. — E os outros?

Meu coração dá um salto quando faço a pergunta. Eu perdi o controle de todos quando a magia me dominou, e ao lembrar da estranha sensação de ser apenas um condutor para o poder, um arrepio percorre minha espinha.

Eu matei lobos em meu ataque? Machuquei algum dos meus companheiros? Eu nem estava lançando feitiços, apenas magia pura e crua. Eu não tinha controle.

— Eles estão bem. — Sinto ele assentir, mas ele não afrouxa seu abraço em mim. — O que diabos foi aquilo? — ele rouca.

— Magia. — Eu engulo em seco, lágrimas picando meus olhos. — Eu não sei o que aconteceu.

— Está tudo bem. — Posso ouvir a tensão em sua voz. Ele ainda odeia a magia das bruxas, e mal consigo acreditar que ele consegue me tocar depois de ver o que acabei de fazer. Mas sua mão desliza suavemente pelas minhas costas enquanto ele acrescenta: — Você derrubou um monte de bruxas, luz da lua. O que quer que você tenha lançado as atingiu com força. Sua magia não as matou, mas nos deu a abertura que precisávamos.

Eu assinto, pressionando meu rosto contra seu peito e fechando os olhos para conter as lágrimas. Queria poder fingir que tudo aquilo foi intencional e que não foi apenas sorte cega que as bruxas foram atingidas e não meus amigos. Não meus companheiros.

Antes que eu possa dizer mais alguma coisa para Dare, sinto o cheiro de Trystan atrás de mim. Um segundo depois, estou sendo envolvida em seus braços. Meus outros dois companheiros se juntam a nós um momento depois, e enquanto sinto todos os quatro me cercarem, o terrível sentimento que me acompanhou desde que recolhi a torrente de magia de volta para mim finalmente começa a desaparecer.

Todos eles estão vivos.

Todos eles estão aqui.

Eu me agarro a todos eles, permitindo-me confortar com suas presenças, mesmo que meus membros pareçam pesados e fracos, e meu coração doa pelo que perdemos hoje.

Nós mantivemos as bruxas afastadas.

Mas será que realmente vencemos?

Enquanto as matilhas começam a limpar no rescaldo da batalha, Malcolm exige ser levado para casa.

— Ele não sabe o que está dizendo. — Hope diz suavemente enquanto limpa sua cabeça com um pano úmido e frio. — Ele está febril. Deslizando entre a coerência e a incoerência. Acho que movê-lo agora seria prejudicial.

Mas o alfa é muito determinado para ser negado.

— Recuso-me a morrer em qualquer lugar que não seja minha própria maldita terra. — ele rosna, com a voz mais forte do que aparenta. Ele nem mesmo abre os olhos, mas há um tom em sua voz que diz que se não obedecermos, haverá um inferno para pagar.

Os olhos de Archer estão brilhando com lágrimas não derramadas quando ele diz:

— Vamos envolvê-lo em um cobertor e levá-lo assim. Com cuidado. Se ele quer ir para casa, vamos levá-lo para casa.

Amora gentilmente sai para ajudar a organizar os esforços na limpeza. Trystan, Ridge e Dare ajudam Archer a envolver Malcolm em cobertores, e então os quatro o conduzem de volta para sua cabana.

É um desfile solene que avança pelas ruas, evitando cuidadosamente os corpos no processo. Conforme passamos, cada metamorfo para o que está fazendo e abaixa a cabeça em respeito. Os olhos de Malcolm se abrem e se fecham periodicamente, às vezes aparentemente consciente da destruição, e outras vezes tão distante que me pergunto se ele já partiu.

Mas ele está consciente quando meus quatro companheiros o colocam cuidadosamente em sua cama. Seus olhos verdes percorrem seu quarto, onde as cortinas ainda estão abertas para a vila. Metamorfos se movem pelas ruas lá fora, recolhendo os mortos e varrendo as cápsulas de espingarda. Vejo ele reconhecer o sombrio cenário, seu rosto se enrugando em desespero por apenas um momento.

Sua casa está intocada pela batalha, o que espero que lhe dê um pouco de paz diante de tanto horror. Hope retorna de seu quarto com um novo par de seus característicos uniformes azuis e se apressa em torno de seu paciente, garantindo que ele esteja coberto e aquecido. Com dedos ágeis, ela prepara uma linha para fluidos, mesmo que eu saiba e ela sabe também, que eles não farão nada além de ajudar a mantê-lo confortável enquanto o fim se aproxima. Archer se aproxima ao lado dela ao lado da cama, sua voz um murmúrio baixo.

— Você conseguiu fazer... alguma coisa?

Hope balança a cabeça gravemente.

— Não. Seja qual for a lesão que ele sofreu da magia, está além das minhas habilidades como curandeira. Não há lacerações. Nenhum sangramento a ser encontrado.

— É o próprio feitiço. — Eu falo, minha voz tremendo. — Está dentro dele, envenenando-o.

O maxilar de Archer se aperta.

— Talvez haja uma bruxa ferida, mas ainda viva em nossas ruas, que possa saber como consertar isso.

— Eu vou dar uma olhada. — Ridge oferece, dando um aperto reconfortante no ombro de Archer. Ele sai da sala, mas não antes de eu ver que ele está tão afetado pela situação de Malcolm quanto eu.

É difícil ver um homem forte ser fraco. Imagino que seja ainda mais difícil quando você é um homem forte, olhando para um túnel em direção ao seu próprio futuro possível.

O olhar verde de Archer encontra o meu.

— Sable. Existe... alguma coisa que você possa fazer?

Meu sangue gelou, meu estômago afundando.

— Não. — Eu engulo em seco. — Quero dizer, não que eu saiba. Eu só tenho o livro que Gwen me deu, e não há feitiços de cura nele, nada para a saúde, apenas um monte de encantamentos e maldições, muitos de aprisionamento...

Eu me calo quando percebo que estou divagando. Eu quero ajudar. Eu quero fazer algo, qualquer coisa, para evitar que Malcolm morra.

Os olhos vermelhos do meu companheiro adotam um brilho quase maníaco.

— Você não pode simplesmente colocar as mãos nele? Fazer algo?

— Vocês quatro homens precisam cuidar uns dos outros.

Trystan e Ridge trocam olhares surpresos e Dare dá um passo mais perto do lado de Malcolm, inclinando a cabeça em reconhecimento.

— Está muito claro para mim... — Malcolm continua. — que Sable se tornou mais do que apenas sua companheira. Ela é o elo entre nossas matilhas. Enquanto seu elo de companheiro é... não tradicional, parece que talvez vocês são exatamente o que as matilhas precisam. Afinal, foi apenas se unindo que conseguimos resistir à destruição total hoje. Precisamos uns dos outros. Vocês precisam uns dos outros.

Os quatro homens respondem com um tom respeitoso.

— Sim, senhor.

A sala está tão carregada de emoção que parece haver um tipo diferente de magia no ar.

O velho alfa finalmente volta seu olhar para seu filho.

— Estou orgulhoso de você. Orgulhoso de tudo o que você fez ao meu lado. Estou orgulhoso de tudo o que você fará sem mim.

— Eu não quero fazer sem você.

— Você é o alfa agora, filho. — Malcolm diz severamente. — E que grande alfa você será. — Ele solta um suspiro, um sorriso fraco curvando seus lábios para cima. — Talvez eu devesse dizer, que grande alfa você já é. Tem sido por um bom tempo.

Os meus homens inclinam a cabeça em sinal de respeito a Malcolm, à sua frente. Faço o mesmo, o meu coração doendo e lágrimas a escorrendo pelas minhas bochechas.

— Não. Eu não sou o alfa. Você é. — diz Archer veementemente. Ele está chorando abertamente agora, apertando a mão do pai entre as suas como se um aperto forte o pudesse ancorar à vida. — Não consigo fazer isto sem ti.

— Consegue. — murmura Malcolm, as suas pálpebras a tremer. — Vai conseguir.

— Te amo. — As palavras rasgam-se de Archer como se viessem da parte mais profunda e sincera da sua alma. Como se fossem arrancadas dele como parte do seu corpo. Ele está a tremer enquanto se inclina sobre Malcolm, enterrando o rosto nos cobertores enrolados sobre o peito do alfa.

— Te amo, filho. — sussurra Malcolm, e cada palavra parece exigir um grande esforço para as pronunciar. Os olhos estão fechados, as respirações leves e superficiais.

A sala fica em silêncio. Ninguém se mexe ou fala. Algures na casa, um relógio toca a hora, e parece quase sacrílego que tenha escolhido este exato momento para soar o alarme. Mas algo sobre o som dos sinos melódicos do relógio, parece alcançar Malcolm. A sua expressão suaviza, e todo o seu corpo relaxa. Vemos o alfa dar os seus últimos suspiros. Depois ele se foi, deixando um olhar pacífico no rosto e uma estranha sensação de vazio na sala.

Archer afasta-se do corpo do pai. O seu rosto está enrugado, cheio de agonia e desespero cru. A magia envolve-o, ajustando os seus ossos, mudando a sua pele, transformando-o de humano para forma de lobo. Depois ele arranha a cama de forma lamentosa, vira o nariz para o teto e uiva a sua dor.

Um por um, todos na sala juntam-se a ele. Cada um de nós muda, inclina a cabeça para trás e uiva até um coro de desespero cortar diretamente pelas paredes e chegar à aldeia. Momentos depois, o resto da alcateia junta-se quando percebem o que aconteceu. Os seus uivos distantes do lado de fora entre as casas atingidas pela batalha misturam-se com os nossos.

Há algo libertador e assombrado em partilhar a dor de Archer, em reunir-nos para lamentar a perda de um bom homem. Um bom alfa.

A minha voz desaparece na canção dos metamorfos, e por um tempo, somos todos um só. Não há Alcateia do Norte. Não há Oeste. Não há Leste.

Apenas os lobos, e a linguagem universal da dor.