—Señora Guzmán, ya tenemos los resultados. El señor Guzmán y su hija adoptiva comparten una relación biológica.
El recuerdo de las miradas compasivas de los empleados del laboratorio seguía fresco en la mente de Dalia Méndez. Sostenía con manos temblorosas la hoja del examen de paternidad, una que ya había leído incontables veces, y aun así seguía temblando de pies a cabeza.
Era pleno verano, el calor apretaba, pero ella sentía el cuerpo helado, como si la hubieran lanzado al fondo de un lago.
La verdad, la idea de hacer el examen de paternidad le había surgido de la nada.
Todo empezó la noche del cumpleaños de su hija, Sara Guzmán. Durante la fiesta, familiares y amigos no dejaban de repetir lo mucho que se le parecía a Cristóbal Guzmán, como si fueran padre e hija de sangre.
Dalia no le dio importancia. Hasta que su mejor amiga, Leonor, se le acercó al día siguiente. Le contó que una conocida suya, que trabajaba en un laboratorio, había visto una foto familiar y estaba convencida de que Cristóbal y Sara eran padre e hija biológicos.
Dalia pensó que era absurdo.
Cristóbal siempre había sido conocido por su diagnóstico de infertilidad. Por eso, hacía cinco años, habían decidido adoptar a una bebé recién nacida. ¿Cómo podía ser posible que Sara fuera su hija biológica?
A pesar de sus dudas, Leonor insistió en tomar algunas muestras de cabello de ambos y las mandó a analizar.
Ahora, Dalia sentía que le debía un favor enorme a su amiga.
Si no fuera por la insistencia de Leonor, jamás habría descubierto ese secreto.
La niña que había criado con tanto amor y dedicación resultaba ser hija de Cristóbal... ¡Y de otra mujer!
Cerró los ojos. Su mente era un remolino de pensamientos desordenados.
Ya no podía esperar más. Tenía que ir a encarar a Cristóbal y exigirle explicaciones. ¿Cómo pudo engañarla durante cinco años?
Sin pensarlo dos veces, Dalia tomó las llaves y se dirigió directo a la empresa.
Sostenía el informe con tanta fuerza que casi lo arrugaba mientras avanzaba por los pasillos de Normedia, la compañía donde trabajaba. Los empleados la saludaban con una mezcla de respeto y cariño.
Algunos la llamaban “señora”, otros preferían “señorita Méndez”.
Dalia era la gerente del departamento de relaciones públicas. La recepcionista, al verla con lo que parecía un expediente, pensó que todo era rutina. La dejó pasar sin anunciar su llegada al despacho del director.
Subió directo al elevador privado, sin detenerse ni mirar atrás. Al llegar, estaba por abrir la puerta de la oficina cuando una voz familiar la detuvo.
—Hijo, últimamente cada vez más gente dice que tú y Sara parecen padre e hija. ¿No te preocupa que tu esposa empiece a sospechar?
Dalia retiró la mano del picaporte de golpe.
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