Volví a Nacer Cuando Él Fingió Morir romance Capítulo 11

A la mañana siguiente, Zulema Nieto se despertó en la casa de la esposa de su mentor. Se arregló un poco, se puso ropa limpia y salió.

No había dormido muy bien y tenía ligeras ojeras, pero se sentía con energía. La esposa de su mentor le había preparado el desayuno, así que comió algo rápido y se apresuró a ir al Instituto Metropolitano de Ciencias.

El Instituto seguía igual que siempre. Cuando Zulema empujó la puerta y entró, ya había gente en el gran laboratorio al final del pasillo. La puerta estaba entreabierta y un grupo conversaba; aunque no hablaban fuerte, el pasillo estaba tan silencioso que pudo escuchar todo con claridad.

—Escuché que alguien viene a nuestro Instituto por recomendación directa.

—¿Quién es? —preguntó alguien con duda—. Con cómo están las cosas en el Instituto, ¿aún hay gente que entra así?

—No estoy seguro, parece que alguien de arriba movió los hilos. Tiene buenos contactos.

—Exacto, con la situación actual, ¿entrar por recomendación? ¿A qué viene? ¿A adornar su currículum?

—Seguro que sí. El mes que viene hay un foro internacional, seguro viene a poner su nombre para que se vea bonito en su historial.

Otra persona bajó la voz.

—El doctor Xavier Ortiz está delicado de salud, probablemente ni él pudo detener esto.

Zulema detuvo sus pasos y se quedó quieta en la esquina del pasillo.

En efecto, el día anterior no había escuchado a su mentor ni a su esposa mencionar el asunto. El Instituto se había quedado sin fondos y los proyectos estaban prácticamente paralizados. Que alguien quisiera entrar por recomendación en este momento tenía una intención muy clara: venía por ese puesto en las conferencias.

No le dio más vueltas al asunto y empujó la puerta del laboratorio.

Al verla entrar, la conversación se detuvo de forma natural. Le sonrieron y la saludaron. Zulema les devolvió la sonrisa, caminó hacia su antiguo escritorio, se sentó y empezó a organizar los documentos.

No le importaba si alguien entraba por contactos. Ese puesto en la conferencia siempre había sido de competencia justa. No sentía que, por ser alumna de Xavier Ortiz, el lugar le perteneciera por derecho. Si alguien quería intentarlo, que lo hiciera; cada quien con sus propias habilidades.

En el escritorio había una pila de documentos antiguos, la mayoría registros de datos experimentales del año pasado y de este año. Algunos ya tenían una fina capa de polvo.

Zulema los fue revisando uno por uno, clasificándolos en orden cronológico.

En ese momento, su celular sonó de repente. Pensó que era una llamada.

Bajó la mirada hacia la pantalla, sus dedos se detuvieron y su corazón dio un vuelco instintivo.

No era una llamada, era la alarma.

En la pantalla se leían unas cuantas palabras: Preparar almuerzo de Mila.

Zulema se quedó mirando la pantalla por unos segundos, sintiendo un leve pinchazo en el corazón.

Era una alarma que había configurado hacía años. Todos los días a las diez de la mañana, sin falta, preparaba el almuerzo para su hija, siempre con casi dos horas de anticipación.

Como Milagros almorzaba a las once y media, tenía que prepararlo con tiempo. La niña era delicada de salud y no podía comer muchas cosas; no confiaba en la comida de la calle, así que ella misma preparaba cada comida.

Las verduras debían estar frescas, el aceite medido, poca sal, y los vegetales cortados en cubitos muy pequeños para que Milagros pudiera masticarlos bien.

Normalmente empezaba a lavar y picar todo pasadas las nueve. Empacaba la lonchera térmica, salía de casa y se apresuraba a llegar al kínder antes de las once y media, todo para que Milagros pudiera comer la comida caliente y preparada con tanto esmero.

Pero cada vez que iba, Milagros abría la lonchera, daba un vistazo, fruncía el ceño y hacía pucheros. Casi siempre comía solo un par de bocados y dejaba un montón; media porción de arroz y casi todos los vegetales.

Zulema siempre le decía que mamá se esforzaba mucho cocinando, y que esas verduras eran buenas para su salud, que debía comer más para crecer fuerte.

Pero Milagros siempre fruncía su pequeño ceño, torcía la boca y repetía casi lo mismo.

—Pero la comida que hace mamá sabe muy feo, no quiero comerla.