POV de Mia
Os olhos de Kyle ficaram vermelhos nas bordas, mas ele não desviou o olhar. Ele arrastou a mão pelo rosto uma vez, rudemente, como se estivesse com raiva da própria reação.
Podia vê-lo reconstruindo suas paredes mesmo enquanto sentávamos ali, mesmo enquanto lágrimas ainda se agarravam aos cílios dele.
— Kyle.
— Meu pai mal estava presente quando eu estava crescendo. — Sua voz ficou firme, assumindo aquele tom de negócios que eu sabia que significava que ele estava compartimentalizando. — Me virei bem. Melhor que bem.
— Isso não é sobre seu pai.
— Você disse que Ethan descobriu. Crianças inteligentes se adaptam. Elas encontram formas de dar sentido às coisas.
Limpei meu nariz na manga, sentindo o gosto do sal que tinha escorrido até meus lábios.
— Ele não deveria ter que dar sentido a isso.
— Não. — A voz de Kyle baixou. — Não deveria.
Por um momento, algo mudou na expressão dele — mais suave, mais vulnerável — antes que ele se pegasse.
— Ele me perguntou uma vez — disse baixinho — se alguns papais simplesmente desaparecem. Alexander estava construindo algo com blocos e Ethan só — ele olhou pra cima pra mim e perguntou isso. Como se fosse um fato que ele estava tentando confirmar.
A mão de Kyle parou na fita.
— O que você disse pra ele?
— Disse que às vezes os adultos cometem erros que machucam as pessoas que amam. — Puxei meus joelhos mais perto do peito. — Disse que isso não significava que o papai parou de amá-los.
— Você acreditou nisso quando disse?
A pergunta me pegou desprevenida. Estudei o rosto de Kyle, procurando pela armadilha nele.
— Não sei — admiti. — Queria acreditar.
Kyle assentiu lentamente.
— Nunca parei de amá-los, Mia.
— Você desapareceu, Kyle. Completamente. Por quatro anos.
A respiração de Kyle ficou mais trabalhosa. Ele pressionou a mão no peito, e percebi que desconectar do oxigênio poderia ter sido uma má ideia.
— Você precisa...
— Tô bem.
— Você não tá bem. Você mal consegue respirar.
— Tô bem o suficiente pra essa conversa.
Ficamos sentados em silêncio por um momento. Podia ouvir vozes no corredor, o som distante de portas de elevador abrindo e fechando.
— Me conta sobre a doença — disse finalmente.
Kyle se mexeu contra a parede, e pude ver o esforço que custou.
— O que você quer saber?
— Quanto tempo você tem?
— Os médicos disseram seis meses. Isso foi três meses atrás.
As palavras me atingiram como um golpe físico.
— Três meses.

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