A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 377

POV de Mia

Alice sentou na luz fluorescente dura, como uma criança esperando por punição.

O silêncio entre nós se esticou fino, pontuado apenas pelo som distante de portas de metal fechando em algum lugar nas profundezas do prédio.

Estudei o rosto dela — tão similar ao meu na estrutura óssea, mas carregando uma suavidade que falava de um tipo diferente de vida.

— Quantos anos você tem, Alice?

— Vinte e três. — Ela prendeu uma mecha de cabelo mal cortado atrás da orelha. — Sei que isso não desculpa nada. Sei que ser jovem e estúpida não é defesa.

— Não, não é. — Disse. — Mas é contexto.

Os olhos de Alice piscaram pros meus, procurando.

— Tenho pensado em você todo dia desde que aconteceu. Sobre seus filhos. Sobre como devem ter ficado aterrorizados. — Sua voz rachou. — Continuo vendo o rosto daquele menininho quando percebeu que eu não era realmente você. Ele parecia tão confuso, tão assustado.

— Ethan.

— É esse o nome dele? — As mãos de Alice torceram no colo. — Ele estava tentando proteger os outros, não estava? Mesmo estando assustado também.

— Sim. Estava.

— Costumava querer filhos algum dia — disse Alice baixinho. — Antes de tudo isso. Tinha esse plano inteiro — terminar a escola, achar um bom emprego, conhecer alguém legal, ter uma família. Coisas normais. — Ela riu. — Acho que isso não vai acontecer agora.

Observei ela por um momento.

— Alice.

Ela olhou pra mim com olhos vermelhos nas bordas.

— O que você fez foi imperdoável. Mas isso não significa que você é imperdoável. Essas são duas coisas diferentes.

Me virei em direção à porta, pronta pra deixar este lugar e seus ecos estéreis de vidas danificadas pra trás.

— Sra. Williams? — A voz de Alice me parou.

Olhei pra trás.

— Conta pros seus filhos — conta pro Ethan — que a mulher que parecia a mamãe dele sente muito. E que ela espera que nunca tenham que ser tão corajosos de novo.

Oficial Martinez me levou pelo labirinto de postos de controle e portas de segurança, suas chaves tilintando um ritmo metálico que parecia ecoar nas paredes e se enterrar nos meus ossos.

Madison estava esperando no quarto amigável pra crianças onde tinha deixado ela, ajoelhada na mesa baixa com a língua saindo levemente em concentração enquanto trabalhava num livro de colorir. A trança de princesa tinha se mantido lindamente, a coroa de cabelo escuro ainda perfeitamente tecida apesar do dia longo.

Quando me viu, o rosto se iluminou com alívio.

— Mia! — Ela se arrastou pros pés, abandonando os gizes de cera. — Você tá bem? Você parece cansada.

— Tô bem, querida. — Me ajoelhei no nível dela, alisando alguns fios escapados do rosto. — Você tá pronta pra ir pra casa?

Madison assentiu ansiosamente, depois pausou.

— Você conversou com a pessoa doente?

— Conversei.

— Eles disseram que sentiam muito?

Me ajoelhei, trazendo meus olhos no nível dos dela.

— Acho que seu papai ia ter tanto orgulho de você. Por ser corajosa.

Madison sorriu, satisfeita.

O elevador tilintou suavemente quando alcançamos nosso andar.

Destranquei a porta e fui imediatamente atingida pelo cheiro de algo delicioso cozinhando — alho e ervas e o cheiro particular de comida preparada com atenção e cuidado. O som da risada de Alexander ecoou da cozinha, seguido pela gargalhada mais reservada de Ethan.

— Mamãe! — A voz de Alexander carregou pelo corredor. — Você tá em casa! Vem ver o que Sophie trouxe pra gente!

Madison e eu fizemos nosso caminho em direção à cozinha, seguindo a trilha de vozes e cheiros de cozinha. O que achamos desafiou toda explicação razoável.

Minha cozinha modesta tinha sido transformada no que parecia ser uma pequena confeitaria de alta classe. Uma exibição elaborada de sobremesas que pareciam ter sido transportadas por via aérea diretamente de Paris.

Croquembouche altaneiro regado com açúcar fiado, tartes tatins individuais com maçãs caramelizadas arranjadas em espirais perfeitas, éclairs cheios de creme tão delicado que parecia brilhar, e macarons em tons que nunca tinha visto — pérola lavanda, ouro rosa, algo que parecia esmeraldas esmagadas.

E no centro de tudo estava Sophie Field, emitindo comandos em francês rápido.

— Non, non, Thomas! — ela estava dizendo. — O soufflé deve descansar em precisamente dezoito graus Celsius, não temperatura ambiente! Temperatura ambiente é pra plebeus e pessoas que não entendem a constituição delicada de confeitaria francesa adequada!

Thomas, o plebeu eu acho. Suas mangas enroladas, um avental amarrado ao redor da cintura. Suor pingava na testa.

— O creme deveria fazer fitas, sim? — ele chamou por cima do ombro, levantando um batedor coberto com o que parecia seda.

— Mon Dieu, Thomas, se você tem que perguntar se faz fitas, não faz fitas! — Sophie jogou as mãos pra cima em desespero teatral. — Olha pra isso! Cai do batedor como o suspiro de um amante? Cai em cascata como neblina da manhã sobre os Alpes? Non! Cai como... como queijo processado americano!