Ponto de Vista de Mia
O alvará de demolição havia levado uma semana.
Papelada. Vistorias municipais. Avaliações ambientais. Laudos de amianto. Testes de tinta com chumbo. Relatórios de engenharia estrutural. Declarações de impacto no bairro.
Burocratas com pranchetas me dizendo o que eu já sabia — que a casa na Rua Elm, 847 estava estruturalmente sólida o suficiente para durar mais cinquenta anos se alguém a quisesse.
Eu não queria.
A equipe de demolição havia chegado ao amanhecer. Os caminhões alinhados na rua como um cortejo fúnebre. Laranja e branco. Cones de segurança dispostos em fileiras organizadas. Fita amarela de advertência esticada entre barreiras metálicas.
Agora eram 9h47 e eu estava do outro lado da rua, observando homens de capacete prender cabos nas paredes estruturais.
A casa parecia menor do que eu lembrava.
Tijolo branco. Venezianas pretas. O bordo no jardim da frente que minha mãe havia plantado quando eu tinha três anos. Os galhos alcançavam as janelas do segundo andar onde ficava o meu quarto de infância.
Ficava.
Tempo passado.
Tudo nesse lugar era tempo passado agora.
Um homem com colete amarelo se aproximou. Capacete. Prancheta. O uniforme universal de alguém prestes a te dizer coisas que você não pediu para saber.
— Sra. Williams? — Ele olhou entre mim e minha mãe, sem certeza de qual de nós estava chamando.
— Sou eu — disse eu.
— Tom Reilly. Supervisor de obra. — Ele estendeu a mão e eu a apertei. A palma era áspera. Calejada. — Só queria confirmar mais uma vez — você tem certeza disso?
— Tenho.
— É só que é uma propriedade linda. Boa estrutura. Alguém poderia reformar…
— Não quero reformas.
Ele assentiu devagar.
— Entendido. E você retirou todos os itens pessoais? Fotos, documentos, qualquer coisa com valor sentimental…
— Não tem nada lá dentro que eu queira guardar.
Isso não era inteiramente verdade. Mas era verdade suficiente.
Tom consultou a prancheta.
— Começaremos com a demolição controlada das paredes estruturais internas. Depois trazemos a escavadeira para a parte externa. Deve levar umas seis horas para a derrubada completa. Mais dois dias para retirar os escombros e preparar o terreno.
— E depois?
— Depois você pode começar do zero. Construir o que quiser. — Ele sorriu. — Essa é a parte boa, não é? Lousa em branco.
Lousa em branco.

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