A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 409

Ponto de Vista de Mia

O café havia esfriado duas horas atrás. Peguei a xícara mesmo assim.

Camille estava sentada do outro lado da mesa de reuniões, o notebook aberto, os dedos pairando sobre o teclado. Esperando.

— O engenheiro estrutural confirmou o trabalho na fundação? — perguntei.

— Terça-feira. Ele estará no local às sete.

— E os alvarás?

— Protocolados ontem. Devem sair até sexta.

Assenti. Fiz uma anotação na planta baixa espalhada sobre a mesa.

As linhas embaçaram.

Só levemente. Como se alguém as tivesse borrado.

Piscei. Com força. Uma vez. Duas.

As linhas voltaram ao foco.

Minha mão se moveu pelo papel. O lápis parecia errado. Leve demais. Ou talvez minha mão estivesse pesada demais.

— Mia.

Erguei os olhos. O rosto de Camille tinha aquela borda suave ao redor. Aquele halo que aparece quando você fica tempo demais olhando para plantas baixas e os olhos esquecem como ver as coisas normais.

Piscei de novo. O halo desapareceu.

— O quê? — perguntei.

Ela me observava.

— Quantas horas você trabalhou ontem?

— Não sei. A quantidade normal.

— Mia, vi seu carro no estacionamento quando fui embora às onze da noite. E ainda estava lá quando cheguei às sete da manhã.

Olhei de volta para as plantas. Não respondi.

— Você está vendo duplo.

Minha cabeça se ergueu rápido.

— Não estou…

— Estou te observando há dez minutos. Você fica piscando. Com força. Como se tentasse limpar alguma coisa da visão.

Merda.

— Estou bem, Camille — disse eu.

As plantas me olhavam de volta. Linhas limpas. Medidas precisas. Cada parede no lugar certo. Cada janela posicionada para iluminação máxima.

Apaguei uma linha. Redesenhei meio centímetro para a esquerda.

— O empreiteiro de climatização precisa de uma resposta sobre os dutos — disse Camille. — Hoje.

— Diz para ele usar o sistema split. Mais caro, mas melhor circulação de ar.

Ela digitou.

— Feito. E a designer de interiores quer saber sobre os acabamentos. Está pedindo painéis de referência visual para segunda-feira.

— Terei prontos.

— Mia.

Erguei os olhos.

O rosto de Camille estava tenso.

— O quê?

— Nada. É só que… — Ela parou. Recomeçou. — Você tem trabalhado assim há duas semanas. Dezesseis horas por dia. Às vezes mais. Estou preocupada.

— Estou bem.

— Mia…

— Estou bem. — Olhei para ela. Encontrei os olhos dela. — Só quero que essa casa fique pronta no prazo.

Ela assentiu. Não pareceu convencida, mas não insistiu.

Os dedos voltaram ao teclado. Digitando algo. Provavelmente anotações sobre os empreiteiros.

A observei por um momento.

— Camille.

Ela ergueu os olhos.

— Quando esse projeto terminar — disse eu —, todo mundo tem duas semanas de folga. Remunerada.

Ela piscou.

— O quê?

— Duas semanas. Salário completo. Todo mundo no escritório. Incluindo você e eu.

— Mia, isso é… — Ela parou. — É muito dinheiro.

— Eu sei.

— Tem certeza?

— Sim. — Me recostei na cadeira. — Todo mundo tem trabalhado em horas insanas. Você. Os arquitetos júnior. Até os estagiários. Todos precisamos de uma pausa.

O rosto dela fez algo. Amoleceu.

— Obrigada.

— Não me agradeça ainda. Você ainda precisa mandar o e-mail.

Ela sorriu. De verdade. — Faço agora mesmo.

— Está grudento demais — disse Madison. O rosto estava contraído.

— Tem que grudar ou não segura.

Alexander apareceu do corredor vestindo calças sociais e uma camiseta com dinossauro.

— Mamãe! — Se lançou em minha direção. — Você chegou! Adivinha!

— O quê?

— A pessoa que vai se casar hoje também se chama Alexander! — O rosto estava brilhante. — Igual eu!

— É mesmo — disse eu. — O irmão do Morton.

— Ele tem a minha idade?

— Não, filho. Ele é um Alexander adulto.

— Ah. — Ele processou isso. — Mas a gente tem o mesmo nome. Ainda é legal. Não é?

— Muito legal.

— Você acha que ele gosta de dinossauros?

— Não sei.

— Devia gostar. Alexander é um bom nome para quem gosta de dinossauros. — Ele ergueu a gravata de presilha. — Olha! Já sei colocar minha gravata sozinho!

— Isso não é colocar — disse Ethan do sofá. Ele já estava totalmente vestido. Calças passadas. Camisa por dentro. Cabelo penteado. — É prender.

— Ainda é uma gravata.

— Mas você não deu um nó. Quem deu o nó foi alguém na fábrica. Você só prendeu.

— E daí? Está no pescoço. Isso é o que importa.

— A habilidade está no nó, não em usar.

O rosto de Alexander se contraiu.

— Você está sendo chato.

— Estou sendo preciso.

— Preciso é chato.

— Talvez o outro Alexander me ensine a dar nó de verdade — disse Alexander. — Já que a gente tem o mesmo nome. É o que Alexanders fazem. A gente se ajuda.

— Não é assim que nomes funcionam — disse Ethan.

— Como você sabe? Você não se chama Alexander.

— Sei porque isso não é lógico.

— Você não é lógico.

— Meninos — disse minha mãe sem olhar para eles. — Agora não.