A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 497

Ponto de Vista de Mia

Ele respirou fundo. — Mia.

— Não. — Levantei a mão.

— É um novo procedimento de imunoterapia. Infusão de células CAR-T combinada com linfodepleção direcionada.

Fiquei olhando pra ele.

— A equipe do Hugo vem monitorando meus marcadores, — ele continuou. A voz estava firme. Firme demais. — Minha linha de base melhorou o suficiente para eu finalmente ser elegível. Há um ensaio clínico em Johns Hopkins — um dos principais pesquisadores em doenças autoimunes. Eles me aceitaram há três dias.

— Três dias, — eu disse. — Você sabe há três dias.

— Sim.

— Você ia me contar? — A voz quebrou. — Ou ia simplesmente sumir num hospital amanhã e torcer pra eu não notar?

— Ia te contar hoje à noite.

— Hoje à noite. A noite antes. — Ri. Soou errado. — Doze horas. Uau. Que generosidade.

— O procedimento tem uma janela estreita. O tempo —

— Não me interessa o tempo!

As palavras explodiram. Mais alto do que pretendia. Não me importei.

— Não me interessa sua janela ou seu ensaio clínico ou seus — seus malditos marcadores de linha de base! — Estava tremendo. — Você faz isso toda vez. Toda vez. Toma decisões como se eu não existisse. Como se eu fosse o quê? Cenário? Algo que você informa quando é conveniente?

— Não é assim —

— Quais são as chances?

Ele pausou. — Mia —

— Quais. São. As. Chances.

O queixo ficou tenso. Aquele músculo atrás da orelha. O que sempre pulsava quando estava prestes a dizer algo que eu não queria ouvir.

— Setenta e três por cento de taxa de sobrevivência para o próprio procedimento. Mas há complicações —

— Setenta e três por cento. — Fiz o cálculo instantaneamente. Automaticamente. Como se meu cérebro fosse uma máquina. — Vinte e sete por cento de chance de você morrer.

— As taxas de sucesso em longo prazo são —

— Não estou perguntando sobre longo prazo! — Gritei. De verdade gritei. — Estou perguntando sobre amanhã! Estou perguntando se meus filhos vão ter pai na semana que vem!

— Nossos filhos.

— Não. — Apontei pra ele. A mão estava tremendo. — Não se atreva a me corrigir agora. Não se atreva.

Ele deu um tranco.

Ótimo.

— Sabe o que é? — Estava chorando agora. Chorando feio. Catarro e lágrimas e nem tentei limpar. — Você é um lixo. Sabe disso? Um lixo completo.

Ele não disse nada.

— Este dia inteiro — gesticulei em direção ao carro, à garagem, pra tudo. — Este dia perfeito inteiro. As camisetas combinando. O algodão doce. Você ganhando aquele dragão idiota pra Madison. Tudo isso foi o quê? Sua despedida?

O queixo ficou tenso.

— Meu Deus. — Ri. Soou como loucura. — Meu Deus.

— Eu queria —

— Para. — Levantei a mão. — Para. Não quero ouvir o que você queria. Não me importa o que você queria. — Pressionei as palmas nos olhos. — Meu Deus, que idiota que eu sou. Que idiota.

— Mia —

— Eu disse para! — Gritei.

Ele parou.

— Eu te odeio, — disse eu.

— Eu queria que eles tivessem —

Não.

— Vai, — disse eu. — Agora.

Não esperei uma resposta. Me virei e fui até o carro. Abri a porta de trás. Olhei para as minhas crianças — minhas crianças — dormindo com os rostos tranquilos e as mãozinhas apertando os novos brinquedos.

Madison estava com o dragão. Alexander com o pirulito gigante que tinha implorado pra ganhar. Ethan segurava a nova coleção de pins num aperto de morte.

Desafivei a Madison primeiro. Ela se mexeu.

— Mamãe?

— Shh. — A levantei nos braços. Estava ficando tão grande. — Chegamos em casa, meu bem. Hora de dormir.

— Cadê o Papai?

Meu peito doeu.

— O Papai precisou ir pra casa hoje à noite, meu bem.

— Mas eu queria mostrar pra ele a nova amiga da Eleonora. — Ela ergueu o dragão sonolenta. — O dragão agora é amigo da Eleonora.

— Você pode mostrar depois. — Pressionei os lábios no cabelo dela. — Prometo.

— Mamãe. Hoje foi o melhor dia, — ela murmurou contra meu pescoço.

Fechei os olhos.

— Foi, — sussurrei. — Foi sim.

Atrás de mim, ouvi passos. Indo embora.

Não me virei.

Juntei as crianças, uma por uma. As carreguei pra dentro, uma por uma. As coloquei na cama, uma por uma.

E então sentei no chão do banheiro. E chorei.