A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 511

Ponto de Vista de Mia

— É justo? — A testa de Ethan franzis. — A distribuição parece equitativa, mas não estabelecemos nenhum critério para o processo de nomeação. E se alguém escolher um nome que outra pessoa queria?

— Aí resolve — diz Kyle.

— Isso parece arbitrário.

— A vida é arbitrária, Ethan. — A boca de Kyle se curva. Só levemente. — Quanto mais cedo você aprender isso, mais feliz vai ser.

Ethan abre a boca. Fecha. Abre de novo.

— Isso é surpreendentemente niilista para as seis da manhã — diz ele por fim.

Kyle ri. O som é fraco — mal passa de uma respiração — mas está lá. Real. E algo no meu peito afrouxa um pouco só de ouvi-lo.

— Certo. — Alexander já está se movendo, escorregando do sofá, cruzando até a caixa de parto com o tipo de energia que só crianças de cinco anos e certas variedades de terrier parecem ter. — Eu escolho primeiro porque sou o mais velho.

— Você não é o mais velho — diz Ethan. — Somos gêmeos.

— Nasci sete minutos antes de você.

— Sete minutos não constituem...

— SETE MINUTOS.

— Tudo bem. — Ethan suspira. O suspiro de quem já teve esse argumento antes e sabe que vai ter de novo. — Você escolhe primeiro.

Alexander se ajoelha do lado da caixa. As mãos pairam sobre os filhotes — sem tocar, só pairando — como se estivesse tentando sentir a energia deles, a essência, a coisa que torna cada um único.

— Esse — diz ele por fim. Aponta para o filhote marrom escuro com a mancha branca. — Esse é... Champion.

— Champion? — O nariz de Ethan franzis. — Isso não é um nome. É um título.

— É OS DOIS. Ele é um campeão. Ajudou o irmão a sobreviver. Deu apoio emocional.

Observo Alexander se mover para o próximo filhote. O dourado. A mão paira sobre ele por um momento, depois desce para tocar o pelo macio, leve como uma pena.

— E esse — diz ele —, é Sunny. Porque é dourado. Como sol. Como... como felicidade.

— Como você sabe que é fêmea? — pergunta Ethan.

— Só sei.

— Isso não é empírico.

— Algumas coisas não precisam ser empíricas, E. Algumas coisas você simplesmente SABE.

Ethan se levanta. Cruza até a caixa de parto. Os movimentos são mais deliberados que os de Alexander — ponderados, calculados, como se estivesse se aproximando de uma equação complexa em vez de uma pilha de filhotes dormindo.

— Esse — diz ele depois de um longo momento. Aponta para o filhote preto e caramelo. — Esse é Newton.

— Newton? — O rosto de Alexander se enruga. — Tipo o biscoito?

— Tipo o cientista. Sir Isaac Newton. Desenvolveu as leis do movimento e da gravitação universal. Também fez contribuições significativas para...

— Ethan. Entendemos. Cara da ciência.

— Ele foi mais do que apenas um cara da ciência. Foi uma das figuras mais influentes da...

— ETHAN.

— Tudo bem. — Ethan empurra os óculos para cima. — Newton. Porque gosto do nome. Esse é meu motivo.

— Tá vendo? Não foi tão difícil assim.

A segunda escolha de Ethan demora mais. Ele estuda cada filhote restante com a intensidade que normalmente reserva para problemas de matemática particularmente difíceis. Os lábios se movem levemente — contando algo, calculando algo, processando do jeito que só o Ethan processa.

— Esse — diz ele por fim. O filhote creme pálido. — Esse é Ghost.

— Ghost? — digo.

— Por causa da coloração. — A voz de Ethan é direta. — O pelo claro. É quase translúcido em certas luzes. Como algo que não está completamente lá.

— Isso é... — Alexander procura a palavra. — Na verdade é meio bacana.

— Obrigado.

— Não deixa subir à cabeça.

— Já subiu.

Madison se mexe no meu colo. O peso se redistribui — mais pesado no lado esquerdo, mais leve no direito. Ela está observando os irmãos, observando os filhotes, observando tudo com aqueles olhos escuros que veem mais do que dizem.

— Madison? — Afasto o cabelo do rosto dela. — É sua vez, meu amor.

Ela não se move de início. Só fica sentada, olhando para a caixa de parto, para os dois filhotes restantes — o manchado e o guerreiro.

Então escorrega do meu colo.

Ele está me olhando. Aqueles olhos cinzas — os olhos de Kyle — fixos no meu rosto com uma intensidade que parece grande demais para uma criança de cinco anos. Determinada demais. Certa demais.

— São família — diz ele. — Família não se doa.

— Meu bem...

— São os bebês da Gas. A Gas é NOSSA bebê. Então são NOSSOS bebês também. É assim que funciona. É assim que família funciona. — A voz racha na última palavra. Só levemente. — A gente não joga fora a família só porque é difícil.

Não tenho resposta para isso.

— Ele tá certo. — A voz de Ethan é quieta. Ele não está me olhando — está olhando para os filhotes, para o jeito que estão empilhados juntos, para o jeito que a Gas curvou o corpo ao redor deles como um escudo. — Do ponto de vista lógico, separá-los poderia causar sofrimento psicológico tanto para a mãe quanto para a prole. Cachorros formam laços sociais fortes, e...

— Ethan. — A voz de Alexander é cortante. — Dá pra não fazer a coisa da ciência agora?

— Estava apoiando sua posição.

— Eu sei. Mas você fez de um jeito chato.

— Meu jeito não é chato. É factual.

— É a mesma coisa.

Madison não falou. Está de volta no meu colo — quando foi que subiu de volta? — o corpo quente contra o meu, a respiração lenta e regular. Mas não está dormindo. Consigo sentir a tensão nos ombros. O jeito que ela está ouvindo.

— Madison? — digo. — O que você acha?

Ela fica quieta por um momento. Os dedos encontram a orelha da Eleanor e começam a mexer no tecido gasto.

— Quando eu era pequena — diz ela por fim —, antes de... antes de tudo. Meu pai tinha um cachorro. Grande. Marrom. O nome dele era Captain.

Ela para. Engole em seco.

— Quando o Papai ficou doente, a Mamãe disse que a gente tinha que se livrar do Captain. Disse que não dava para cuidar de um cachorro e de uma pessoa doente ao mesmo tempo. Então o Captain foi embora.

A voz dela está quase inaudível agora. Um fio de som na sala quieta.

— E depois disso... depois disso ele foi piorando. — Ela me olha. Os olhos escuros estão molhados. — Por favor não faz a gente jogar eles fora, Mamãe. Por favor.

Não consigo falar.

Não consigo falar porque tem algo na minha garganta — uma pedra, um nó, algo que se alojou atrás da língua e se recusa a sair. Meus braços apertam Madison. Essa menina pequena que perdeu tanto e está me pedindo para deixar ela guardar algo. Me pedindo para deixar ela amar algo sem o medo de que seja tirado.

— Tá bom — me ouço dizer. A palavra sai áspera. Partida. — Tá bom. A gente fica com eles.