A noiva rejeitada romance Capítulo 286

Eu corria sem olhar para trás. A floresta se erguia escura e emaranhada, com galhos que arranhavam meus braços e raízes que pareciam querer me prender a cada passada. O ar queimava meus pulmões, mas eu não podia parar. Não agora. Não quando ainda sentia atrás de mim o peso de sua presença, aquele monstro que parecia nunca se cansar.

Meu coração golpeava contra o peito, minhas pernas tremiam e, ainda assim, obriguei-me a correr mais rápido. Mais, mais, mais… Mas o som das folhas sendo pisadas atrás de mim me dizia que ele continuava ali, implacável, diminuindo a distância que nos separava.

Tropecei. Uma raiz se projetava como um braço traiçoeiro e meu pé ficou preso nela. Não tive tempo de recuperar o equilíbrio: caí de bruços contra o chão úmido. O impacto arrancou o ar dos meus pulmões e o gosto de terra invadiu minha boca.

— Droga! — cuspi, arrastando-me parcialmente para tentar me levantar.

Por que ele não para de me perseguir? Por que não pode simplesmente me deixar em paz?

Obriguei-me a me mover, a me impulsionar novamente para a frente, mas a sombra caiu sobre mim antes que eu pudesse escapar outra vez. Uma mão forte me agarrou pelo pescoço e, em um único movimento, ergueu-me no ar como se eu não pesasse absolutamente nada.

Um suspiro escapou de mim; meus pés já não tocavam o chão, chutavam inutilmente, roçando o ar frio. A pressão sobre minha garganta aumentou e senti o mundo começar a escurecer nas bordas da minha visão.

— Você se atreveu a fugir de mim — murmurou sua voz grave, junto ao meu ouvido.

Tentei arranhar seu braço, chutá-lo, implorar com o olhar, mas ele me segurou com firmeza, imóvel, como um predador que finalmente havia capturado sua presa.

Minha respiração se transformou em um fio fraco. O desespero me dilacerava por dentro, uma mistura de fúria e medo que me dizia que, mesmo que ele me quebrasse, eu não iria me render.

Sinto-me suspensa entre a terra e o céu por um instante que parece eterno; o mundo se reduz ao peso de sua mão, ao frio de sua pele contra minha garganta e a um som seco que é o meu próprio pulso em meus ouvidos. Meus pés chutam o ar como se pudessem encontrar um chão onde já não existe nenhum.

— Você achou que eu deixaria você ir? — sussurra, e sua voz não demonstra pressa. É uma frase fria, calculada, como uma faca que desliza sem parar. — Você é visível demais, Cecilia. Desobediente demais…

O ar escapa de mim em um assobio. Tento cravar as unhas em seu antebraço, arranhar a mão que me segura, mas ele me mantém firme, sem demonstrar o menor esforço. Não há fúria nele, apenas uma calma que assusta muito mais do que o grito mais feroz. Essa calma diz que ele pensou em cada passo; que sabe exatamente o que fazer comigo e até onde pode chegar.

— Escute bem — continua, suas palavras cortando o vento entre as árvores. — Isso não é pessoal… ainda. Mas, cada vez que você foge, me obriga a lembrar por que as coisas funcionam como funcionam. Não quero que nada desnecessário aconteça com você. Ainda não.

Seu hálito roça minha bochecha. Sinto o metal de seu anel, a textura áspera de sua pele. Isso desperta em mim certa hostilidade e emoção ao mesmo tempo, uma raiva quente que se acumula atrás das costelas. Por que aquele homem pode falar comigo como quem repreende uma criança e, ao mesmo tempo, me erguer do chão como se eu fosse uma pena?

Então ele me solta apenas um pouco, o suficiente para que meus pés toquem de leve as folhas úmidas e a lama. Não é compaixão; é cálculo. Com uma mão na minha nuca e a outra firme em minha cintura, ele me empurra para a frente com a mesma lentidão com que alguém conduz um animal até sua jaula. Não me permite correr, mas não me mata: ele me leva de volta.

Meu corpo, entorpecido pelo medo e pelo impacto, tenta se rebelar. Recuo, dou um passo para trás, mas seu aperto se intensifica e me obriga a continuar. Ele não corre nem acelera; seu controle é uma marcha implacável. Arrasta-me entre raízes e sombras, e cada passo que damos de volta é uma pontada fria no peito: perdi minha liberdade por enquanto, mas não minha raiva.

Enquanto avançamos, minha mente se agarra a pensamentos rápidos, curtos — estratégias, cantos da floresta onde poderia me esconder, rostos que poderiam me ajudar —, mas tudo se desfaz sob o peso de sua mão. Sinto-me ridícula por pensar em planos quando mal consigo respirar.

No caminho de volta, suas palavras voltam a pairar no ar, calculadas e perigosas:

— Não volte a me fazer perder tempo — diz. — Da próxima vez, não haverá aviso.

Não é uma ameaça carregada de raiva; é uma promessa administrada, gelada e certa. Sinto meu estômago se contrair. Ele me pergunta se entendi, mas não espera por uma resposta. Arrasta-me até onde as luzes da mansão atravessam as árvores, onde os homens já nos esperam em silêncio. Aproxima-me de um deles, empurra-me com desdém para a sombra de um carro e, com um gesto seco, obriga-me a entrar.