Ela continuava divagando, mergulhada em uma crise de angústia e autodesprezo, sentindo-se indigna da proteção que ele oferecia. Mas o homem não estava disposto a deixar que ela se afundasse mais. Declan desabotoou o cinto de segurança e aproximou-se dela, invadindo seu espaço pessoal.
Valentina continuava chorando, com o peito arfante, mas suas palavras morreram de golpe quando Declan segurou seu rosto com as duas mãos. Seus dedos roçaram a pele úmida de suas bochechas e, antes que ela pudesse dizer mais uma palavra de autodesprezo, ele calou seu pranto com um beijo sutil e profundo.
Foi um contato breve, mas carregado de uma intensidade que a desestabilizou completamente.
Ele se afastou apenas alguns milímetros, mantendo suas testas unidas, suas respirações misturando-se no espaço fechado do carro.
— Nunca mais diga isso de si mesma — sussurrou ele, com uma voz rouca que arrepiou a pele dela —. Você não é nada do que eles dizem.
Valentina ficou sem fôlego, com os olhos arregalados e as bochechas acesas. O beijo a deixara sem defesas, obrigando-a a encarar uma realidade que já não podia negar sob contratos ou conveniências: estava se apaixonando perdidamente pelo homem que a salvara das cinzas.
Enquanto o carro de Declan se afastava na escuridão, o silêncio dentro da mansão Westerfield tornou-se venenoso.
Eleanor caminhava de um lado para o outro no salão, seus saltos batendo no mármore com uma cadência frenética que refletia seu estado de nervos. Parou diante de Silas, que permanecia de pé junto à lareira apagada, com o rosto endurecido como granito.
— Não posso acreditar que isso esteja acontecendo conosco, Silas — exclamou Eleanor, levando as mãos às têmporas —. De todas as mulheres do mundo, de todas as herdeiras e profissionais com quem Declan poderia ter trocado uma palavra, tinha que ser justo essa mulher.
Silas não respondeu de imediato, mas sua mandíbula apertou-se ainda mais.

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