El Contrato para Olvidarte romance Capítulo 184

El silencio en el apartamento de Seraphina en Park Avenue era absoluto. Hacía dos días que los teléfonos habían dejado de sonar. Las llamadas frenéticas de sus agentes, las consultas preocupadas de sus pocos amigos verdaderos, los mensajes de texto de los aduladores, todo se había detenido. Era como si su número hubiera sido borrado de todas las agendas de la ciudad.

Estaba sola. Completamente sola, en un mausoleo de mármol y seda que de repente se sentía ajeno y frío.

Vagaba de una habitación a otra, descalza sobre las alfombras persas, con la misma bata de seda que había llevado durante los últimos tres días. No comía. Apenas dormía. Pasaba las horas mirando por la ventana las luces de una ciudad que la había expulsado, o mirando la pantalla oscura de su televisión, aterrorizada de encenderla y ver su propio rostro siendo destrozado en las noticias.

El mundo que había construido con tanto cuidado, un mundo de admiración, envidia y poder, se había derrumbado a su alrededor. Se había convertido en un fantasma en su propia vida.

El sonido del timbre de la puerta fue tan inesperado, tan discordante en el silencio de la tumba, que la hizo saltar. Su corazón, aletargado por la apatía, de repente comenzó a latir con un pánico frenético.

¿Quién podría ser? ¿Un periodista que se había colado? ¿Un mensajero con otra carta de rescisión de contrato?

Se acercó a la puerta, sus pasos eran un susurro sobre la alfombra. Miró por la mirilla de seguridad.

Vio a dos hombres y una mujer de pie en el pasillo silencioso. No llevaban los trajes caros de los abogados ni las cámaras de los reporteros. Llevaban los uniformes oscuros y funcionales de la policía de Nueva York.

El pánico se convirtió en un terror helado que le robó el aliento. Retrocedió de la puerta, tropezando con una mesa auxiliar. Una lámpara de porcelana se tambaleó y se estrelló contra el suelo con un ruido que pareció llenar todo el universo.

Volvieron a llamar al timbre, esta vez con más insistencia. Luego, un golpe firme en la puerta.

—Señorita Vance, policía de Nueva York. Abra la puerta. Tenemos una orden de arresto.

Entraron en la habitación y la encontraron en medio de la sala de estar, con el pelo revuelto, la bata de seda rota, sus ojos desorbitados y llenos de una locura que no era fingida. Estaba completamente desconectada de la realidad, arrojando objetos indiscriminadamente, murmurando para sí misma sobre traiciones y reyes caídos.

Vieron a una mujer en plena crisis psicótica.

No la esposaron. Se acercaron a ella con calma, sus voces eran bajas y tranquilas, entrenadas para manejar situaciones como esta. La sometieron con una fuerza mínima, asegurándola en el suelo mientras llamaban a una ambulancia.

Cuando se la llevaron, envuelta en una manta, su cuerpo temblando incontrolablemente, ya no era un icono de la moda. Ya no era una estrella de cine. Ya no era una heredera.

Era una paciente. Un número de caso. Un alma rota en camino a una institución psiquiátrica de alta seguridad, donde esperaría un juicio que probablemente no estaría en condiciones de comprender. Su caída no había sido solo financiera o social. Había sido total.