La noche antes de la gala, la ciudad de Nueva York contuvo la respiración. El aire, frío y nítido, vibraba con una tensión silenciosa, como la quietud que precede a un terremoto. En diferentes rincones de la metrópolis, los jugadores clave del drama que estaba a punto de desarrollarse se preparaban para la batalla final.
En la suite presidencial del Four Seasons, Ava estaba de pie frente a un espejo de cuerpo entero. La habitación estaba en silencio, salvo por el suave susurro de la seda. Sobre la cama había tres vestidos, cada uno de ellos una obra de arte de la alta costura, enviados por los mejores diseñadores de la ciudad, un gesto de apoyo orquestado por la familia Vance.
No eligió el rojo desafiante ni el negro severo. Eligió un vestido de un color marfil pálido. El corte era arquitectónico, casi escultural, con un hombro descubierto y una larga y fluida falda que se movía con la gracia de la seda líquida. No era un vestido de princesa ni un vestido de víctima. Era la armadura de una reina.
Se miró al espejo. Su rostro, enmarcado por el pelo oscuro recogido en un peinado bajo y severo, estaba lleno de una serena determinación. No había miedo en sus ojos. No había ira. Solo la calma de acero de una mujer que había caminado por el infierno y había salido por el otro lado, no ilesa, sino forjada en algo más fuerte. No iba a la gala a luchar por un hombre. Iba a reclamar su lugar en el mundo.
A ochenta manzanas de distancia, en el loft silencioso de SoHo, Julian Sterling estaba de pie frente a su propio espejo. El apartamento, que una vez había sido el escenario de su control, ahora se sentía como una celda de espera.
Se ajustó el nudo de su corbata de seda negra. Sus movimientos eran precisos, automáticos, pero sus ojos contaban una historia diferente. Ardían con la luz febril de un hombre que está a punto de apostarlo todo en una sola tirada de dados.


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