Ele Disse Que Se Arrependeu romance Capítulo 277

Valentina já dissera inúmeras vezes que achava aquilo horroroso.

Mas Cícero continuava consertando as coisas da mesma forma, sem mudar uma vírgula.

Sempre que ele se recusava a ir ao médico, rejeitava os remédios ou os jogava fora, ela, num acesso de raiva, rasgava as fotos dos dois.

Como ele era um poço de indiferença impenetrável, não demonstrava interesse ou aversão a quase nada — nem mesmo a ela, em boa parte do tempo.

Apenas quando ela rasgava as fotos que tiraram juntos, ele reagia.

Foi assim que Valentina descobriu como provocá-lo da pior maneira. Para ela, haveria infinitas outras fotos; eles teriam dezenas de milhares pela frente, então sacrificar uma ou duas não era grande coisa. E também era o seu jeito de extravasar a frustração e a raiva no calor da briga.

Porém, para Cícero, o impacto daqueles papéis sendo rasgados era devastador.

A cada foto dilacerada, suas pálpebras tremiam.

Ele nunca suplicava para que ela parasse, nunca a impedia fisicamente. Apenas recolhia silenciosamente os retalhos à noite e, sozinho, remendava-os um por um.

Portanto, Valentina tinha a absoluta certeza de que aquelas colagens brutas nas páginas eram obra do seu ex-marido.

Colocando os óculos, ela usou uma pinça com delicadeza extrema para levantar a camada mais superficial da fita adesiva, aquela que já havia perdido a cola. Puxou lentamente, garantindo que não danificaria os preciosos fragmentos de papel.

Pouco a pouco. Milímetro por milímetro.

O processo era tão meticuloso que sua respiração parecia ter parado.

Sob o foco da luminária, gotículas de suor cobriram a ponta do nariz de Valentina.

Pronto.

Com um suspiro exausto, ela selecionou os pedacinhos com a pinça e começou a montá-los sobre a mesa como se fossem as peças de um quebra-cabeça sagrado.

Pegou uma nova tira de fita e colou tudo com a devoção de quem aplicava uma película em um vidro inestimável.

Foi então que, ao colocar a página em sua posição original, a primeira linha de uma entrada completa revelou-se diante de seus olhos.

— 15 de Outubro. Hoje fiz cinco anos, e ganhei bolo.

No canto da página, havia um pequeno sol desenhado, o mesmo tipo de desenho inocente que Valentina vira mais cedo.

Num momento de longo silêncio, a mulher tomou a decisão de abrir o diário por inteiro.

— 15 de Outubro. Hoje fiz cinco anos, e ganhei bolo.

O papai estava em casa, o Vovô tava em casa, ela também.

Não gostei. Mas fiquei feliz.

A letra trêmula, carregada da inocência de uma criança que mal sabia traçar as linhas, exibia as primeiras tentativas de Tadeu de eternizar seus sentimentos.

Falei pra ela que minha mãe é linda. O Yuri disse que eu sou mentiroso e que nunca viu ela.

Mas eu tenho sim.

Eu vi a minha mãe num lugar que chama câmera de foto. Ela me chamava de meu anjinho.

Ela disse que gostava de mim.

Ela disse que sempre, sempre ia me amar pra sempre.

E logo abaixo daquelas linhas tortas, havia um rabisco rápido e instável desenhado com canetas coloridas.

Apesar de serem apenas traços caóticos e infantis, o rosto da mulher era surpreendentemente reconhecível.

No final da página, num reflexo do seu crescimento, a caligrafia estava bem mais contida e legível. Ele escrevera, letra por letra: Valentina Pacheco.

A cada folha que virava, os dedos pálidos de Valentina segurando o papel tremiam mais intensamente.

A sua visão já se encontrava turva e encharcada.

Foi então que chegou a uma página com uma gravura de Tadeu sentado de fora, enquanto três bonequinhos de palito estavam numa cozinha, cercados de vários pratos de comida desenhados.

— Hoje eu fui na casa da minha mãe de novo. O Sávio me chamou, e eu tive muita sorte de poder comer a comida que ela preparou.