Jonas sentou-se reto em um instante, tirou o cigarro com pressa e, temendo que ela não tivesse visto com clareza que ele realmente não tinha acendido, saiu do carro rapidamente para explicar: — Eu não fumei.
— Você não disse que fumar faz mal? Eu decidi parar.
— Para ser mais preciso, não fumo há uma semana.
Ele abriu a mão para ela ver um cigarro preto inteiro, sem marcas de queimado.
Seus dedos eram longos e com as articulações bem delineadas.
Aimée olhou para as mãos dele e lembrou de um artigo bizarro no qual havia clicado, chamado: Existem rumores bobos que dizem que o formato dos dedos revela detalhes sobre um homem, mas eu nunca acreditei nisso.
Quando viu aquele título, ela queria entrar para desmentir!
Mas agora, parecia que não conseguia explicar.
O rubor em seu rosto tinha acabado de desaparecer e logo voltou.
Ela desviou o olhar, envergonhada.
Jonas a viu corada: — O que foi? Está resfriada?
Inconscientemente, ele quis estender a mão para medir a temperatura na testa dela.
Mas assim que esticou o braço.
Aimée deu um passo para trás em estado de alerta, desviando do toque dele.
A mão de Jonas congelou no ar e, vendo o quão defensiva e resistente ela estava em relação a ele, apenas a abaixou ressentido: — Eu só queria ver se você estava com febre.
— Você que está com febre.
Ela rebateu, com a voz cheia de emoção.
Jonas sentiu a insatisfação e a hostilidade nela e seu coração ficou amargo: — Até olhar para mim te incomoda agora, não é? Sinto que não tenho mais espaço na sua vida.
Aimée ficou em silêncio, tentando ajeitar o humor: — O que você veio fazer aqui?
— Estava de passagem, queria te ver.
— De onde você estava passando que conseguiu passar por aqui?
Jonas não soube responder.
De fato, ele havia ido ali de propósito.
Além disso, ele tinha acabado de voltar da casa de Olavo.

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