Su voz grave sonó floja, con ese tono tranquilo y descarado de siempre.
Pero adentro no hubo respuesta.
Si no fuera porque esa villa tenía seguridad pesada y, fuera de la entrada principal, no había forma de salir…
hasta habría pensado que Kiara se escapó por la ventana.
Al final, ella era una chava joven; por más que él se luciera, también tenía que respetar límites.
Joaquín no volvió a tocar.
Le pidió a Gloria que revisara.
Toda la tarde sin ruido y ni para cenar respondía: preocupaba.
Gloria calentó un vaso de leche y tocó la puerta.
Al oír que era Gloria, por educación, Kiara contestó:
—Pasa.
Gloria miró a Joaquín y le señaló la leche.
Los ojos de Joaquín se entrecerraron.
Ah, con ella sí…
Qué bonita la diferencia de trato.
Soltó una risa baja y le indicó con la barbilla que entrara.
Gloria, viendo que el joven traía la cara un poco fría, carraspeó:
—Señorita Ibarra, voy a pasar.
Empujó la puerta y, a propósito, no la cerró del todo para dejarle a su jefe un ángulo desde donde asomarse.
Cuando se abrió, Joaquín miró adentro.
No estaban prendidas las luces principales; solo una lámpara de escritorio, con luz amarilla.
Bajo esa luz cálida, la chica estaba sentada, con la cabeza un poco inclinada, escribiendo y dibujando con una pluma.
Unos mechones le caían sobre la mejilla; su perfil era fino, helado y precioso.
Al oír pasos, levantó un poco la vista: esos ojos claros, bajo la luz tibia, parecían llenarse de brillo.
Miró a Gloria y tomó la leche.
—Gracias, Gloria. Todavía me falta un poco. Ustedes coman, no me esperen.

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